De uno u otro modo
Me hicieron daño ayer
Así como anteayer.
Rebobino desde cero
El súper ocho de media milla,
Que se atasca a cada metro
Las lágrimas de meses atrás,
se juntaron con las de hace semanas.
Las de ayer y anteayer,
Se confunden en un suave llover.
Las de mañana y las de hoy
No llegaron
Hoy el cuchillo de media milla
Ofreció gentilmente su mango.
Lo más cercano a estrechar una mano
En la comodidad de un hoyo
De media milla de hondo
De un modo muy certero,
Me hice daño ayer
Así como anteayer.
Rebobino desde cero
El súper ocho de media milla
Que se corta a cada metro
Nunca pensé
Que el cuchillo de media milla
Cortara más de siete capas.
La calma abracé,
Agaché la cabeza y apoyé mis rodillas
Sobre la sangre derramada
Siempre creí estar concentrado en lo mío,
Pero era que le pertenecía a ellos,
A quienes me hacían daño.
Siempre me fijé en la sangre,
Pues ahora
Que cada latido
Es un clavo más en mi tumba,
Ahora que
Me uno en un abrazo
Más íntimo con la muerte,
Ahora me fijo,
No en la sangre,
Sino que sangro
¿alguien recordará al hombre, que en vez de trepar
Por el cuchillo de media milla,
Para salir del hoyo,
Decidió matarse con el?
(2,5 litros de sangre no llenan un hoyo de media milla)
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Muerte a los madrigales
Puisillevo escribiendo esto desde el 2011... ¿Por qué demoro tanto? Creo que es porque se escribe solo, se abre cuando se le da la gana, me tortura cuando busca un poco de placer. Pero aún así me agrada. La portada es de una señorita de Serbia que me di...
