Angustia.
Vivir deprisa y
dormir fuera:
pozo sin fondo en el corazón.
Pronóstico de tormentas.
Noticia de última hora: Tu nombre
en el huracán de mis recobecos.
Peaje de no encontrar las palabras: pobreza de alma
y desnutrición mental.
El cielo salvaje y
mis cadenas atadas a tus lunares:
una jaula a medida
entre los barrotes de tus costillas.
Transición: vals de horas muertas.
Lluvia ácida bajo mis párpados:
semilla de la margarita destinada a ser deshojada
y tu olvido arañándome los cimientos
de las ruinas de mi desierto.
Penumbra.
Joder.
Algo apesta a que hoy tampoco.
