Blurryface

Stressed Out

Muerdo la tapa del boli otra vez como si de algo sirviese. Escribo una palabra y la tacho. Escribo otra y me desespero. Arrugo la hoja la lanzo contra la pared y cojo otra nueva. No consigo rimar más de dos frases seguidas , no consigo unir dos notas con el piano. Me gustaría no tener que hacer esto.

Empiezo un nuevo verso y lo leo. Me doy asco. Paso mis manos por mi pelo y me muevo nervioso en la silla. Me levanto, camino de un lado a otro, muevo los brazos alrededor de mi cuerpo, cierro los ojos, doy vueltas. Quiero que salga de mi, no quiero sentirme así. Recuerdo una época en la que solo vivía para correr a donde quisiera, donde jugaba sin importar con quien, donde podía ser quien quisiera ser y volar lejos de todo. Recuerdo una canción, recuerdo como me la cantaba mi madre, su voz, la melodía. Deseo volver a esos buenos tiempos.

La habitación parece más pequeña cuando abro los ojos. Sigo moviéndome de un lado a otro buscando la deseada inspiración en cada rincón de ese estudio. Se me ocurren varios versos, varias rimas sobre todo lo que odio de este mundo, sobre todo lo que cambiaría , sacaría de mi todo el odio que guardo dentro pero, ¿Acaso es lo correcto? Algo en mi interior dice que no está bien. No, no esta bien. Me importa lo que puedan pensar.

¿Desde cuando?

Desearía volver a esos tiempos cuando me daba igual lo que llegaran a pensar de mí, a los buenos tiempos donde en realidad a la gente le daba igual lo que yo hiciera.

Vuelvo a sentarme en la silla y doy vueltas haciéndola rodar. Me río , caigo al suelo y giro sobre mi mismo. Bailo sin música, salto de un lado a otro y dibujo en una hoja en blanco que encuentro en el suelo. Pinto mis brazos y mi cara, dibujo cosas por todas partes y grito. Juego con los instrumentos del estudio y hago ritmos sin sentido. Ahora puedo ser lo que quiera pero una gran inseguridad crece en mi interior

¿Es esto lo que quería? ¿Es esto por lo que había luchado cada día de mi vida hasta ahora? No, tengo que hacer algo. Me siento otra vez delante del escritorio para enfrentarme a otra hoja en blanco. Estoy cansado, no puedo hacer esto, solo quiero acabar con todo. Deslizo el boli por el papel y escribo cosas sin sentido. Poco a poco todo lo que siento va a saliendo de mi con la fluidez de la tinta. No puedo parar de escribir, escupo con versos todo lo que llevaba horas matándome. Ya casi acabo, última frase y punto.

"Wake up, you need to make money."