Projet Faille

Leçon 3 - La classe

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Vingt paires d'yeux jaugèrent Florian à son entrée dans la salle de classe. Les élèves, dressés en rangs d'oignons avec la précision de militaires psychorigides, semblaient dans l'attente d'un signal quelconque. Peut être l'ordre de lui sauter à la gorge ? Avec ses murs en béton et l'inimitable odeur de sueur rance dont les espaces surpeuplés ont le secret, la pièce prenait des allures de tribunal. Un tribunal dont l'unique sortie venait de se refermer dans un claquement.

Florian déglutit avec peine, son cœur cognant à en exploser les tympans du dernier rang. Réflexe cent fois répété, il chercha la plaque d'identité de son père, en vain, évidemment. Les dents serrés, ses yeux s'humidifièrent mais ce n'était pas le moment de craquer. Du regard, il parcouru la foule à la recherche d'Anne-Christelle. La jeune femme avait pris place au troisième rang. En réponse à son plus bel air de chien battu, elle lui adressa un faible sourire.

Comme pour couper court à ses tentatives désespérantes d'appel à l'aide muet, une main tavelée se posa sur son épaule. Ow ! Merci d'avoir choisi celle sur laquelle je me suis vautré. Saleté de loi de Murphy.

Le seul adulte de la pièce, le prof de toute évidence, l'agrippait comme s'il craignait de le voir fuir ; une crainte pas totalement infondée. L'homme ressemblait à une vieille pomme ridée sur laquelle un scientifique fou aurait greffé trois touffes de poils gris se battant en duel. Typiquement le genre de physique improbable dont Ben et lui auraient rit pendant des heures mais qui, dans cette atmosphère empesée, prenait un aspect inquiétant.

- Je vous présente Florian qui a été transféré aujourd'hui dans notre classe, dit le professeur d'une voix forte.

Apparemment, ici, transféré était le nom de code pour "drogué et battu violemment", bon à savoir. Professeur Pomme-Pourrie se tourna alors vers Florian qui se mit à regarder ses pieds comme s'il cherchait à hypnotiser ses lacets.

- Nous espérons tous que tu feras la fierté de l'Institut tout comme l'Institut est fier de t'intégrer dans ses rangs. Au nom de la direction, je te souhaite la bienvenue.

- Bienvenue Florian, répéta la classe à l'unisson.

Leur réaction de robot le fit frissonner.

- Peux-tu te présenter en quelques mots à tes camarades, demanda le professeur.

Une présentation ? Son estomac fit un triple lutz piqué ; le tremblement de ses mains moites gagna tout le haut de son corps. Dire qu'il détestait parler en public était un peu comme dire que Jack l'éventreur n'était pas très sympathique avec les prostituées, un sacré euphémisme ! A choisir, il aurait préféré s'assoir cul nu sur un hérisson. Remarquant son hésitation, le professeur comprima un peu plus fort son épaule meurtrie, déclenchant une nouvelle vague de douleur. Était-ce une tentative maladroite de le rassurer ou de le menacer ?

- Euh... je... Florian !

Whoâ, quelle performance extraordinaire monsieur dyslexique de la tête ! Impressionnant. Je suis à deux doigts de pleurer tellement c'était émouvant, se fustigea-t-il. Des gloussements s'élevèrent dans le fond de la classe, bien vite étouffés par le regard sévère de monsieur Pomme Pourrie.

- Je viens de, euh, la ville de...

Une secousse du professeur l'interrompit.

- On ne parle pas de ça ici, trancha-t-il d'un ton sec. D'où tu viens et qui tu étais avant d'avoir la chance de nous rejoindre n'ont aucune importance. Ce qui compte c'est ce que tu veux faire maintenant car pour l'institut, la valeur...