95. Poème 40

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Toute mon âme,
Se désarme,
Devant la flamme,
Ardente, de son regard.

Toute mon âme,
Se fend,
Sur sa lame,
Et je me rends,
Je baisse les armes.

Gare ! À ne pas prendre la belle épée,
En pleine pensée !

Attention à ne pas faire revenir,
Cette erreur,
Dans le coeur,
Douloureuse fut-elle dîte,
N'est-elle finalement que fortuite,
Et commence-t-elle à te tenir,
Dès que tu l'effleures ?

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