SAVAGES

Chapitre 3 : Tate Spencer.

Mai 2022 : En réalité, je devrais la corriger un peu, tellement certains trucs m'horrifient mais bon, ça date un peu ce baby... Je vous le mets brut comme ça et je le corrigerai au fur et à mesure... Love, Ali

Cale alla lever son fils à l'aube ce matin-là, ne lui laissant pas une seule minute de sommeil de plus. Il fit irruption dans sa chambre, allumant d'un coup la lumière et lui cria de se lever. Le brun grogna dans son lit, laissant un pied dépassé de sa couette, la tête encore enfoncée dans son oreiller. Il grognait car il aurait voulu dormir encore longtemps. Il s'était réveillé trois fois cette nuit. A cause de cauchemars sans doute, il ne s'en souvenait pas, il ouvrait juste les yeux, d'un coup, brusquement, sur l'obscurité qui régnait dans sa chambre, hors d'haleine et transpirant. Le temps qu'il récupère son sommeil, il était déjà l'heure de se lever. Il alluma sa musique, un bon vieux rock pour commencer la journée sur le bon pied et fila sous la douche. Il entendit le pickup de son père démarrer et quitter l'allée. Il partait toujours avant lui. Il fit quelques tractions, histoire de se mettre en forme et descendit. Thomas en profita pour traîner un peu sur la route, il s'attarda sur le journal posé sur la table, lisant quelques actualités et trempa ses lèvres dans sa tasse de café. Il enfila un tee-shirt blanc qui lui allait comme un gant, il remonta l'une de ses salopettes en jeans, la plus claire et usée pour aujourd'hui, le jeans tombait en lambeaux par endroit, il y avait des trous, des fils qui s'échappaient de partout, mais il l'aimait bien, il fait des revers au bas des jambes et attacha une seule bretelle, laissant l'autre pendouiller dans le vide. Cet accoutrement lui donnait un style fou, que certains couturiers devraient s'inspirer pour leur collection vintage. Il enfila une casquette, qu'il posa à l'envers sur son crâne pour que la visière n'altère pas son champ de vision et il partit pour le garage de son père.
Il conduisait toutes fenêtres ouvertes, du Velvet Underground à fond dans les baffes de sa voiture, il avait mis la visière sur son pare-brise pour ne pas avoir le soleil dans la face. Il se gara à sa place habituelle et descendit de sa voiture, il détailla son père qui s'essuya les mains sur un vieux chiffon en train de parler avec un homme en costard encadré de deux gardes du corps.
Thomas fronça les sourcils, il remarqua la voiture du client, et s'en approcha, c'était une grosse berline allemande, entretenue mieux que n'importe quelle voiture, pas du genre à venir dans le garage automobile de son père. Il ouvrit le capot, le moteur brillait de propreté, pourtant, on aurait dit qu'elle sortait tout droit de l'usine. Il bidouilla deux trois trucs dedans, juste par fourberie car il venait d'entendre des éclats de voix à l'intérieur du garage. Il se doutait bien que ce mec-là n'était pas là pour faire réparer sa berline mais bien pour chercher des emmerdes à son père. Certes, Thomas ne portait pas son géniteur dans son cœur, mais il restait son père et ne supportait pas qu'il soit incommodé par des riches de cette effigie.
Thomas était un garçon téméraire, il rentra dans le hangar qui leur servait de garage, sans bruit, il resserra ses lacets et attrapa un torchon qui trainait sur le bord du muret, il le jeta sur son épaule et prit une grosse clé à molettes, à première vue pour finir son travail de la veille mais aussi pour dire à ces messieurs qu'ils ne l'intimidaient pas. Il les détaillait de dos, serrés dans leurs costards noirs, un balai dans le cul, tous des pingouins. Il jura dans sa tête et l'un des gardes du corps se retourna, surprenant le regard que lui lançait Cale.
Thomas ne se démontait pas, il posa sa clé à molettes sur son épaule et s'avança d'une démarche assurée, il passa entre le grand chef et un des gardes du corps et tapa sur l'épaule de son père, l'air de dire qu'il était sans doute dans la merde.
- Monsieur Thomas Rosenwood ? Demanda l'armoire à glace en costard noir, surplombé d'une touffe de cheveux blonde. Thomas se retourna, lui jetant un regard de défi.
- Lui-même !
Il parlait avec une telle désinvolture que Tate Spencer tiqua. Ce gamin ne lui plaisait pas, il avait dans son regard une haine certaine pour toute personne qu'il croisait, désagréable à première vue, odieux sans doute, par-dessus le marché, il était arrogant et Tate Spencer détestait ça. Il se jura que ce gamin allait payer pour avoir levé la main sur Newt, sur son fils unique, sur la prunelle de ses yeux, sur l'enfant qui représentait tant d'espoir à ses yeux, il se jura qu'il allait payer, pour les marques qu'il lui avait infligées deux jours plus tôt.
- Tu as attaqué mon fils au supermarché il y a deux jours.
- Attaquer ? Demanda Thomas en haussant des sourcils, un air plus lassé qu'apeuré. Je lui ai juste dit de fermer sa gueule à ton fils ! Alors baisse d'un ton !