Piccole Amnesie ||Newtmas

8^ Amnesia: Non dirsi "ti amo"

1 giorno, o meglio, 7 ore prima...

Era tardi, Thomas lo sapeva. Eppure, non riusciva a chiudere occhio, quella notte.
Ma come poteva?
Mancava un giorno. Anzi, guardando l'orologio che segnava l'una di notte precisa, si ricordò che mancavano solo sette ore.

Fissava le assi del letto sopra di lui, quelle del letto di Chuck, che si tendevano ed erano piene di scritte. Date e scritte citate dai libri che spesso rileggeva.
Partivano dalle assi e si estendevano sul muro dove il letto accostava vicino, tappezzato da poster e disegni che spesso Newt gli faceva, dato che amava disegnare.
Newt... come poteva esserlo lasciato sfuggire?

Si rigirò ancora nel letto, che una volta era enorme per lui, ma che non era mai cambiato. Gurdó gli altri letti nel buio, e individuò più in là quello di Newt. Non ci vide praticamente nulla, ma lo immaginò dormire rannicchiato contro la parete, magari, con la testa affondata nel cuscino.
Per lui era facile.
Lui avrebbe dimenticato totalmente, si sarebbe dimenticato di lui velocemente e non avrebbe mai più ricordato nulla.

Dei tempi passati insieme.
Dei giochi.
Delle risate acute.
Delle notti di spionaggio.
Dei libri.
Dei bigliettini.
Dei suoi sogni.
Dei loro sussurri.
Dei loro mormorii.
Dei loro sorrisi.
Degli esami.
Dei loro abbracci.
Dei loro corpi cresciuti.
Dei loro corpi ancora inesplorati.
Dei loro baci contro i muri.
Dei loro baci al buio.
Dei loro baci dati di nascosto.
Di ciò che Newt avrebbe dimenticato e lui no.

Si rimise supino e si coprì il viso con le mani, ma portò velocemente una mano alla bocca per soffocare un singhiozzo. Ci riuscì, ma ne sussueguirono altri che erano sempre più difficili da trattenere.
Non voleva svegliare nessuno, o non avrebbe retto.
Cosa avrebbe dovuto dire?
Domani -tra sette ore- non sarebbe partito solo Newt. Sarebbero partiti anche Alby, Minho, Jeff e Clint. E sarebbero partite Harriet, e Sonya, e Beth.
Ma a lui importava soprattutto Newt. Per carità, anche Minho, Alby, o gli altri. Ma ciò che provava per Newt era... era tutta un'altra cosa.
Come poteva dimenticarsi tutto? Come gli potevano fare questo?
Lo stavano violando.
Gli stavano violando la vita, il diritto di essere un ragazzo, di avere un amico che si ricordi il tuo nome e di un ragazzo -indipendentemente se maschio o femmina- che ti ami, che ti apprezzi, che provi a superare la lontananza.

Che ti dica ti amo.

A quel pensiero Thomas sentì una fitta al petto. Lui non glielo aveva detto, e Newt non l'aveva detto a lui.
Aveva sempre pensato che fosse troppo presto, che comunque due parole avrebbero spaventato.
E per Newt era lo stesso, lo sapeva.

Erano convinti che avessero una vita davanti, che la aspettava pazienti, ma il tempo li era stato rubato, erano stati privati del loro ti amo, del poter dar forma ai loro sentimenti.
Si erano sbagliati. Il tempo non ce l'avevano, e non ce l'avranno mai.
E Thomas non avrebbe mai detto a Newt che lo amava, ma seriamente. Che avrebbe sfidato il mondo pur di poterlo avere un secondo in più tra le braccia, un secondo in più per dirgli ti amo.

Un singhiozzo più forte degli altri risuonò nella stanza, ma nessuno si mosse. Thomas premette la sua mano con maggior forza sulle labbra, fino a farsi male. Ma non sentiva nulla, mentre sperava che le lacrime lo facessero annegare, e che sarebbe morto dimenticando tutto. Newt non avrebbe sofferto, tanto. Si sarebbe dimenticato tutto. Il suo corpo tremava, veniva scosso ripetutamente e costantemente, quasi si faceva paura da solo. Teneva ancora la mano appiccicata alla bocca che singhiozzava e l'altra stretta alla maglia del pigiama, nel tentativo di privarla del tremolio che lo invadeva.

Si odiava.
Odiava la C.A.T.T.I.V.O.
Odiava le parole che non aveva mai detto.
E odiava la sua paura. La paura dell'addio e di una distanza diversa da quella che aveva visto nei libri.
Perché nei libri che leggeva, la lontananza viene sconfitta con i ricordi.
Ma come facevano, se solo uno si ricordava?