Agitano le mani, si mettono in posa
con le braccia di putrido biancore,
bocche senza parole, occhi senza
luce.
Una tal farsa, mai vista una farsa così!
Boulevard di rifiuti umani in parata!
Guardateli!
Guardate!
Dio, a guardarli mi viene da vomitar fuori
il mio dannato cuore avariato!
Queste orrende creature disgustose che imitano
questo o quello,
un re, una miss, una ballerina,
un clown, un topo...
Cristo, basta!
Crollano le case!
Questa tenebra mi scuote come un tappeto sporco!
una parata di rifiuti umani attraverso
i secoli!
Perchè sono l'unico rimasto vivo?
Ma a questa domanda
non c'è risposta.
Charles Bukowski.
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Something inside me.
PoetryLa scrittura, la poesia, quelle parole, sono le vere voci dell'anima. Più spesso di quanto crediamo l'anima grida. Ha bisogno di farsi sentire, ha bisogno di esserci, perché c'è. C'è chi per darle vita usa la voce, urla. Le persone più coraggiose gr...
