Nouvelles écrites au Tractopelle

Stairway to Hell

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Wattpad regorge de fanfictions diverses et variées, alors, pour changer un peu, voici une fanfiction Metal / Rock ! \m/

Sans que ce soit vraiment conscient, je citerais comme sources d'inspiration South Park, Tenacious D in The Pick of Destiny (excellent film musical de Jack Black), ainsi que De Bons Présages (ouvrage de Terry Pratchett & Neil Gaiman).

Avertissement :

Ce texte est un peu trash, vulgaire, absurde, traite de sujets sensibles et certains pourraient s'en trouver offensés. Ce n'est aucunement mon intention. 

Cette Nouvelle est dédiée à Lemmy Kilmister.

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Mister Anderson est mort cet après-midi, à quinze heures vingt-huit très précisément.

Anglican des plus fervents, habitué des bonnes oeuvres et des galas de charité, il aura mené une longue vie pieuse et dénuée de toute trace de péché.

C'est donc l'esprit serein qu'il se présente aujourd'hui à l'épreuve du Grand Jugement.

- Putain, y'a une de ces queues ! Trois heures qu'on poireaute !, gémit l'homme barbichu situé quelques places derrière lui.

- Il doit y avoir eu un attentat, une catastrophe naturelle ou une connerie du genre, lui répond une femme maigrichonne, pointant du doigt les grandes lettres rouges dans le ciel indiquant : "Difficultés de gestion du trafic, veuillez nous excuser".

- Je veux bien, mais, enfin, ils auraient pu prévoir le coup. Les périodes de rush, il doit y en avoir un paquet, ils sont habitués. Nous avions toute la Vie pour végéter dans des files d'attente, merde !

Effectivement, la salle est bondée. Des personnes de toutes les couleurs et de toutes les origines s'alignent en rang d'ognon dans les quelques dizaines de files qui mènent aux guichets divins. Des noirs, des blancs, des juifs, des arabes, des indiens, des asiats, des jeunes, des vieux, des chauves, des riches, des pauvres. Tous sont là, rongés par le trac, à appréhender la sentence qui décidera de leur avenir pour la prochaine infinité d'années. Et tous sur un pied d'égalité, bien entendu : point de discrimination au Royaume de Dieu ! Sauf les roux. Les roux ont leur propre queue, allez savoir pourquoi.

Malgré la tension palpable, la majorité des convives restent calmes et disciplinés : il serait dommage de griller son ticket pour le Paradis au dernier moment en essayant de grignoter quelques places.

Le britannique parcourt du regard les locaux dédiés à ce rituel si emblématique.

Bon, autant le dire tout de suite, niveau décoration, ils ne se sont pas foulés. Du blanc, partout, sans aucune nuance, même pas un petit dégradé. Et puis, en guise de plafond, le ciel. D'un bleu aveuglant, bien sûr, puisque c'est le Ciel. On ne va pas non plus accueillir les gens avec une voûte grisâtre dégueulasse en mode Nord-Pas-De-Calais, ce serait terriblement grossier.

Des chérubins passent dans les rangs afin de prendre les informations essentielles, comme pour une pré-commande au MacDo.

Malgré l'effervescence, Mister Anderson - Alfred de son prénom - ne prête guère attention aux discussions et aux rumeurs qui pullulent autour de lui. De toute manière, personne n'en sait davantage. Il se concentre et révise intérieurement son catéchisme, au cas où il y aurait une interrogation surprise.

Après une angoissante et insupportable attente, le voilà à quelques mètres seulement du comptoir tant redouté. Quand soudain...

- Eh, mais regardez qui voilà !, claironne un ange, sa petite bistouquette remuant au gré des courants d'air. (chose fort disturbante, par ailleurs, il semble que le naturisme soit particulièrement en vogue chez le personnel divin)