Un amour de métissage

Prologue

Trois ans plus tôt.

— Je veux entrer. Donne-moi les clefs !

J'enrage. Je suis en colère. Je suis fatiguée. J'ai mal à la tête. J'ai envie de vomir. J'ai envie de rentrer chez moi. J'ai froid. En cette fin d'année, l'hiver s'annonce corsé.

— Non. On était d'accord pour entrer ensemble, dit calmement Scott.

Il m'énerve ! Tout m'énerve. La musique assourdissante de la fête dans laquelle on est, la robe Desigual qui me colle beaucoup trop au corps, les talons aiguilles qu'Alyson m'a forcé à mettre et qui me font un mal de chien et la pétasse que mon petit ami enlaçait !

— Ça, c'était avant la fête ! Je crie.

Contrairement à moi, c'est le genre de type qui ne s'énerve pas pour rien et encore moins pour une simple accolade – comme je sais si bien le faire.

— Très bien. Tu veux entrer ? Entrons alors. Ensemble.

Je secoue la tête vigoureusement de gauche à droite. Je ne suis pas d'accord. Je ne veux pas entrer dans notre petit nid d'amour alors que quelques minutes plus tôt il enlaçait une autre. Non, ça ne marche pas comme ça !

— Tu as consommée de l'alcool, Amalia. Tu ne conduiras pas.

A cet instant, je me déteste d'avoir descendu verres sur verres, ce soir. Je ne devais pas boire, c'est ce qui était convenu, mais je me suis laissée tenter. Aujourd'hui, c'était moi qui devais nous ramener à la maison. Et pourtant, je n'ai pas su me retenir de vider quelques verres. Ils étaient tous aussi bons les uns que les autres.

Sans un mot, mon amoureux part vers l'extérieur, m'abandonnant dans le coin où il m'avait amené quelques minutes plus tôt. Je reste debout, furieuse, au même endroit en attendant qu'il revienne me chercher et finis par m'impatienter. D'un pas lourd, je quitte la maison et trouve Scott appuyé contre la voiture, m'attendant. La fraîcheur du mois de décembre me glace le corps lorsque je franchis le pas de la porte d'entrée.

— Donne-moi les clefs. Tu es ivre et je le suis moins que toi, lancé-je une fois en face de lui.

Et c'est vrai ! Bien que je sois légèrement éméchée, lui, il l'est bien plus que moi.

— Nous devrions prendre un taxi, pour entrer à la maison, propose Scott.

— Il est hors de question qu'on laisse cette voiture ici !

L'après midi, nous avions décidé de louer une voiture afin de se rendre dans cette fête à Harlem. Comme toute agence de location, il fallait ramener la voiture dans le même état dans lequel nous l'avions prise. Et je ne faisais vraiment pas confiance au milieu dans lequel nous étions.

— Très bien. Comme tu veux. Mais c'est moi qui conduis. Maintenant cesse de discuter et entre dans la voiture.

Bouillant de jalousie, aussitôt entrée dans la voiture, je le questionne :

— Tu comptes me dire qui était cette fille ?

— Une collègue, répond-t-il simplement en démarrant la voiture.

Une collègue ? J'ai regardé tant de film où les hommes prétendaient que leurs maîtresses étaient de simples collègues, que je me demande si je n'incarne pas le rôle de la compagne trompée. Ou bien... je suis juste paranoïaque. J'opte néanmoins pour la première hypothèse. J'exagère peut-être. Il se pourrait qu'il ait juste flirté avec cette fille. Cette pensée m'est juste insupportable. J'explose.

— Tu te fous de moi ? Je vois une fille dans tes bras alors que j'ai le dos tourné et tu me réponds simplement que c'est une collègue ! Pourquoi tu ne me l'as pas présenté ? Pourquoi tu ne l'as pas enlacé devant moi ?