JULIO VERNE ALREDEDOR DE LA LUNA

CAPITULO V LOS FRIOS DE LA TIERRA

Esta revelación cayó como una bomba. ¿Quién había de esperar semejante error de cálculo?
Barbicane no quería creerlo. Nicholl revisó sus números y comprobó que eran exactos.
En cuanto a la fórmula que los había determinado, no se podía dudar de su exactitud, y hecha la
comprobación, se demostró de un modo indudable que para llegar al punto de equilibrio se
necesitaba una velocidad inicial de dieciséis mil quinientos setenta y seis metros en el primer
segundo.
Los tres amigos se miraron, silenciosos. Nadie pensaba en almorzar. Barbicane, con los dientes
apretados, contraídas las cejas y los puños crispados convulsivamente, observaba al través del
cristal. Nicholl, cruzado de brazos, repasaba sus cálculos. Miguel Ardán murmuraba:
—¡Véase lo que son los sabios! ¡Siempre hacen lo mismo! ¡Daría veinte pesos por caer sobre el
observatorio de Cambridge y aplastar en él a todos esos emborronadores de papel!
De repente el capitán hizo una reflexión que se dirigía a Barbicane.
—¡Sin embargo! —dijo—, son las siete de la mañana; hace treinta y dos horas que hemos
partido; hemos recorrido más de la mitad de nuestro trayecto y no caemos, que yo sepa!
Barbicane no respondió; pero después de echar una mirada rápida al capitán, tomó un compás
que le servía para medir la distancia angular del globo terrestre; luego, por e1 cristal inferior, hizo
una observación muy exacta, en atención a la inmovilidad aparente del proyectil.
Levantándose entonces y secándose el sudor que le bañaba la frente, trazó algunas cifras en el
papel. Nicholl comprendía que el presidente quería deducir de la medida del diámetro terrestre la
distancia del proyectil a la Tierra, y le miraba con viva ansiedad.
—No — gruñó Barbicane, al cabo de algunos instantes—, no caemos. Nos hallamos a más de
cincuenta mil leguas de la Tierra. Hemos pasado ya del punto en que debía detenerse el proyectil, si
su velocidad no hubiera sido más que de once mil metros en el momento de salir.
Seguimos subiendo.
—Es indudable — respondió Nicholl—, y de ahí debemos deducir que nuestra velocidad
inicial, bajo el impulso de las cuatrocientas mil libras de algodón pólvora, ha excedido de los ocho
mil metros necesarios. Ahora comprendo cómo hemos encontrado a los trece minutos el segundo
satélite que gravita a dos mil leguas de la Tierra.
—Y esa explicación es tanto más fundada —añadió Barbicane— cuanto que al arrojar el agua
contenida entre los tabiques elásticos, el proyectil se ha encontrado repentinamente aligerado de un
peso enorme.
—Justo! —dijo Nicholl.
—¡Ah, mi buen Nicholl! — exclamó Barbicane—. Nos hemos salvado.
—Pues bien — respondió tranquilamente Miguel Ardán—, si nos hemos salvado, almorcemos.
En efecto, Nicholl no se engañaba: la velocidad inicial había sido afortunadamente superior a la
indicada por el observatorio de Cambridge, pero lo cierto es que el observatorio de Cambridge se
había equivocado.
Los viajeros, repuestos de aquel falso motivo de alarma, se sentaron a la mesa y almorzaron
alegremente; y si comieron mucho, no hablaron menos; la confianza era mayor aún que antes del —¿Por qué no hemos de seguir adelante? —decía Miguel Ardán—. ¿Por qué no hemos de
llegar? ¡Nos hemos lanzado; no tenemos obstáculos delante; el camino está expedito, sin piedras en
que tropezar; marchamos con más libertad que el barco por el mar y el globo por el aire! Pues bien,
si un barco llega a donde quiere y un globo sube tanto como le parece, ¿por qué nuestro proyectil no
ha de llegar al punto a donde ha sido dirigido?
—Llegará — aseguró Barbicane.
—Aunque sólo fuera por honrar al pueblo americano — añadió Miguel Ardán—, al único
pueblo capaz de llevar a feliz término una empresa semejante, al único capaz de producir un
presidente Barbicane. ¡Ah! Se me ocurre una idea; ahora que estamos descuidados, ¿qué va a ser de
nosotros? ¡Vamos a aburrirnos soberanamente!
Barbicane y Nicholl hicieron un ademán negativo.
—Pero yo he previsto el caso, amigos míos — añadió Miguel Ardán—. No hay más que hablar;
tengo a vuestra disposición ajedrez, damas, naipes y dominó; sólo me falta una mesa de billar.
—¡Cómo! — preguntó Barbicane—. ¿Has traído todos esos trastos?
—Como lo oyes —respondió Miguel, y no tan sólo para distraernos, sino también con la sana
intención de regalarlos a los cafetines selenitas.
—Amigo mío — dijo Barbicane—, si la Luna está habitada, sus habitantes han aparecido
muchos miles de años antes que los de la Tierra, porque no se puede dudar de que aquel Í astro es
más viejo que el nuestro. Por consiguiente, si los selenitas existen desde hace centenares de miles de
años, si su cerebro se halla organizado como el cerebro humano, es indudable que han inventado ya
no solame nte cuanto hemos inventado nosotros, sino lo que inventaremos en muchos siglos. Así que
nada podremos enseñarles, mientras que ellos podrán enseñarnos mucho.
—¡Cómo! — respondió Miguel—. ¿Crees que habrán tenido ya artistas como Fidias, Miguel
Ángel o Rafael?
—Sí.
—¿Y poetas como Homero, Virgilio, Milton, Lamartine y Víctor Hugo?
—Estoy seguro.
—Filósofos como Platón, Aristóteles, Descartes y Kant?
—No lo dudo.
—¿Sabios como Arquímedes, Euclides, Pascal y Newton?
—Lo juraría.
—¿Cómicos como Arnal y fotógrafos como Nadar?
—Me atrevo a apostarlo.
—Entonces, amigo Barbicane, si están tan adelantados como nosotros o más estos selenitas,
¿por qué no han pretendido comunicar con la Tierra? ¿Por qué no han lanzado un proyectil lunar hasta
las regiones terrestres?
—¿Y quién te dice que no lo hayan hecho? —respondió muy seriamente, Barbicane.
—En efecto —añadió Nicholl—, les era más fácil que a nosotros, y por dos razones: la primera
porque la atracción es seis veces menor en la superficie de la Luna que en la de la Tierra, lo cual
permite a un proyectil elevarse más fácilmente; y la segunda, porque bastaba enviar ese proyectil a
ocho mil leguas en lugar de ochenta mil; lo cual no exigía más que una fuerza de proyección diez
veces menor que la empleada por nosotros.
—Entonces —insistió Miguel—, lo repito: ¿por qué no lo ha hecho?
—Y yo —replicó Barbicane— repito también: ¿quién dice que no lo hayan hecho?
—¿Cuándo?
—Hace muchos miles de años, antes de aparecer el hombre sobre la Tierra.
—¿Y dónde está el proyectil? ¡Yo q uiero ver ese proyectil!
—Amigo mío — respondió Barbicane—, el mar cubre las cinco sextas partes de nuestro Globo;
lo cual son, por lo menos, cinco buenas razones para suponer que si el proyectil lunar fue lanzado,
puede hallarse a estas horas en el fondo del Atlántico o del Pacífico. A no ser que se sepultara en
alguna hendidura en la época en que la corteza terrestre no se había formado del todo.
—Querido Barbicane —respondió Miguel Ardán—, para todo tienes respuestas y me, inclino
ante tu sabiduría. Sin embargo, hay una hipótesis que me halagaría más que las otras; y es que los
selenitas, a pesar de ser más viejos que nosotros, sean más prudentes, y no hayan inventado la
pólvora.
En aquel momento, Diana se mezcló en la conversación, lanzando un sonoro ladrido; la pobre
pedía su almuerzo.
—¡Ah! —dijo Miguel Ardán—, con las discusiones nos olvidamos de Diana y de Satélite.
Al instante ofrecieron una excelente torta a la perra, que la devoró con gran apetito.
—Ahora pienso, amigo Barbicane — decía Miguel—, que debiéramos haber hecho de este
proyectil una segunda arca de Noé y llevar a la Luna una pareja de cada especie de animales
domésticos.
—Sin duda —replicó Barbicane—, pero hubiera faltado espacio.
—¡Bah! —dijo el otro—. Estrechándose un poco…
—La verdad es — respondió Nicholl— que el buey, la vaca, él toro, el caballo, todos estos
animales nos hubieran sido muy útiles en el continente lunar. Por desgracia, este vagón no podía
convertirse en cuadra ni establo.
—Pero, por lo menos, podíamos haber traído un asno, siquiera un asno pequeño, animal
valeroso y sufrido que gustaba montar al viejo Sileno. Yo tengo mucho cariño a los asnos, porque son
los animales menos favorecidos de la Creación. No sólo se les apalea en vida, sino también después
de muertos.
—¿Qué quieres decir? —preguntó Barbicane.
—¡Nada! Que con su piel fabrican tambores.
Barbicane y Nicholl soltaron la carcajada al oír esta salida; pero les cortó la risa un grito de su
festivo compañero que se había inclinado hacia el rincón donde estaba Satélite, y se levantó,
diciendo:
—Pues, señor, Satélite ya no está enfermo.
—¡Ah! —exclamó Nicholl.
—No — prosiguió Miguel—, está muerto. He ahí —añadió en tono compungido— un gran
contratiempo. Ya voy temiendo que la pobre Diana no tenga prole en las regiones lunares.
En efecto, el pobre perro no había podido sobrevivir a sus heridas; estaba muerto y bien muerto.
Miguel Ardán miraba, desconcertado, a sus amigos.
—Ahora veo un inconveniente —dijo Barbicane—. No podemos tener aquí el cadáver de ese
perro durante cua renta y ocho horas.
—Seguramente — respondió Nicholl—, pero las lumbreras tienen bisagras de manera que se
pueden abrir. Abriremos una y arrojaremos el cadáver al espacio.
El presidente reflexionó un instante sobre la decisión a tomar, y aclaró:
—Sí, eso habrá que hacer, aunque tomando precauciones.
—¿Por qué? —preguntó Miguel.
—Por dos razones que comprenderás —respondió Barbicane—. La primera es el aire del proyectil, que es preciso tener cuidado de no perderlo.
—¿Qué importa, si lo rehacemos?
—No lo rehacemos sino en parte; rehacemos solamente el oxígeno, amigo Miguel; y a propósito,
hay que cuidar mucho que el aparato no produzca una cantidad excesiva, porque esto podía ocasionar
trastornos fisiológicos de gravedad. Pero si rehacemos el oxígeno no rehacemos el nitrógeno,
vehículo que los pulmones no absorben y que debe quedar intacto, pues este nitrógeno se escaparía
con rapidez por la abertura de las lumbreras.
—¡Oh! ¿Tanto tiempo se necesita para arrojar a ese pobre Satélite? —preguntó Miguel.
—No mucho, pero de todos modos es preciso hacerlo con la mayor rapidez posible.
—¿Y la otra razón? — preguntó Miguel.
—La otra razón es que no conviene dejar penetrar en el interior del proyectil los fríos
exteriores, que son excesivos, so pena de exponernos a quedar helados.
—Sin embargo, el Sol…
—El Sol calienta nuestro proyectil, que absorbe sus rayos, pero no calienta el vacío en que
flotamos. Donde no hay aire, no hay calor ni luz difusa, y así como reina oscuridad, reina frío, allí
donde no llegan directamente los rayos del Sol. Esta temperatura no es sino la producida por la
estelar, es decir, la que sufriría el globo terrestre si el Sol se apagara un día.
—Lo cual no es de temer — respondió Nicholl.
—¿Quién sabe …? — añadió Miguel Ardán—. Además, aun admitiendo que e1 Sol no se
apague, ¿no puede suceder que la Tierra se aleje de él?
—¡Vaya! — exclamó Barbicane—. Ya sale Miguel con sus ocurrencias.
—¡Eh! —replicó Miguel—. ¿Pues no sabemos todos que la Tierra ha atravesado la cola de un
cometa en 1861? Supongamos, pues, que aparece otro cometa de fuerza atractiva superior a la
atracción solar. La órbita de la tierra se inclinaría hacia el astro errante, con lo cual nuestro Globo,
convertido en satélite de aquél, se vería arrastrado a una distancia tal que los rayos del Sol no
tendrían acción alguna en su superficie.
—Pudiera suceder, en efecto — respondió Barbicane— ; pero las consecuencias de ese cambio
podrían ser mucho más temibles de lo que tú supones.
—¿Y por qué?
—Porque el frío y el calor seguirían equilibrándose en nuestro Globo. Se a calculado que si la
Tierra se hubiera visto arrastrada por el cometa de 1861, habría sentido, en su mayor distancia del
Sol, un calor que no hubiera llegado a dieciséis veces el de la Luna, calor que, concentrado en las
lentes más fuertes, no produce efecto sensible.
—¿Y qué? — dijo Miguel.
—Aguarda —respondió Barbicane — ; se ha calculado también que en su perihelio o distancia
más corta del Sol, la Tierra hubiera sufrido un calor igual a veintiocho mil veces el del estío. Pero
aquel vapor, capaz de vivificar las materias terrestres y de vaporizar las aguas, hubiera formado un
anillo de nubes que habría templado esa temperatura excesiva. De ahí la compensación entre los fríos
del afelio y los calores del perihelio, cuyo resultado habría sido una temperatura media
probablemente soportable.
—¿Pero en cuántos grados se calcula la temperatura de los espacios planetarios? —
preguntó Nicholl.
—En la Antigüedad se creía — respondió Barbicane— que esa temperatura era sumamente
baja, llegándose a fijarla en millones de grados bajo cero. Pero un compatriota de Miguel, el ilustre
Fourier, de la Academia de Ciencias, ha hecho cálculos incontestables, de los cuales se deduce que esa temperatura no baja de sesenta grados bajo cero, que es, con poca diferencia, la temperatura
observada en las regiones polares, en la isla Melville o en el fuerte Reliance; cincuenta y seis grados
bajo cero.
—Falta probar — notó Nicholl— que Fourier no se haya equivocado en sus apreciaciones.
Si no me engaño, otro sabio francés, Rouilet, calcula la temperatura del espacio en ciento
sesenta grados bajo cero; esto es lo que nosotros comprobaremos.
—Más no ahora — respondió Barbicane—, porque los rayos solares, que atacan directamente
nuestro termómetro, nos darían una temperatura muy elevada. Pero cuando hayamos llegado a la
Luna, durante las noches de quince días que tiene cada una de sus fases alternativamente, podremos
hacer el experimento porque nuestro satélite se mueve en el vacío.
—¿Pero qué entiendes por vacío? —preguntó Miguel—. ¿El vacío absoluto?
—El vacío privado absolutamente de aire.
—¿Y en el que nada reemplaza al aire?
—Sí, el éter —respondió Barbicane.
—¡Ah! ¿Y qué es el éter?
—El éter, amigo mío, es una aglomeración de átomos imponderables que en relación con sus
dimensiones, dicen las obras de física molecular, se hallan entre sí tan distantes como los cuerpos
celestes del espacio. Y, sin embargo, su distancia es menos de tres millonésimas partes del
milímetro. Estos átomos, que por sus movimientos vibratorios producen la luz y el calor, hacen cada
segundo cuatrocientos treinta millones de ondulaciones, y no tienen sino de cuatro a seis
diezmillonésimas de milímetro de amplitud.
—¡Millones de millones! —exclamó Miguel Ardán—. ¡Es decir, que se han contado y medido
esas oscilaciones! Todo eso, amigo Barbicane, son cifras con que los sabios asustan el oído, pero
que nada dicen a la inteligencia.
—Sin embargo, es menester emplearlas.
—No, por cierto; vale más comparar. Un trillón nada significa; un objeto de comparación lo
dice todo. Por ejemplo: cuando tú me hayas repetido que el volumen de Urano es setenta y seis veces
mayor que el de la Tierra, el volumen de Saturno novecientas veces mayor, el del Sol un millón
trescientas mil, me encontraré tan adelantado como ahora. Por eso prefiero esas antiguas
comparaciones del Double Liegeos, que nos dice simplemente: el Sol es una calabaza de dos pies de
diámetro. Júpiter una naranja. Saturno una manzana. Neptuno una guinda. Urano una cereza gorda. La
Tierra un garbanzo. Venus un guisante. Marte una cabeza de alfiler gordo. Mercurio un grano de
mostaza, y Juno, Ceres, Vesta y Palas simples granos de arena. ¡Así, a lo menos se forma una idea
aproximada!
Después de esta salida de Miguel Ardán contra los sabios y los enormes guarismos que
amontonan, se procedió al entierro de Satélite; se trataba simplemente de lanzarle al espacio de la
misma manera que los marinos echan un cadáver al mar cuando se hallan en plena navegación.
Pero, como lo había recomendado el presidente Barbicane, fue preciso operar con rapidez, a f
in de perder la menor cantidad posible de aquel aire cuya elasticidad habría lanzado en un momento
al vacío. Se destornillaron con cuidado los pasadores de la lumbrera de la derecha, cuya abertura
medía unos treinta centímetros de diámetro, se levantó el cristal por medio de una palanca, para
vencer la presión del aire interior; y, apenas hubo espacio suficiente para ella, y Miguel arrojó su
Perro al espacio. La pérdida de aire fue tan escasa y la operación se hizo tan bien, que Barbicane se
atrevió más adelante a deshacerse del mismo modo de restos y desperdicios inútiles que estorbaban
en el vagón.
Transcurrió el día 3 sin ningún suceso digno de ser mencionado, y Barbicane pudo convencerse
de que el proyectil continuaba con velocidad decreciente su marcha hacia el disco lunar.