Muse

Sept

   Toutes les semaines, il venait chanter. Toutes les semaines, il l'observait. Toutes les semaines, elle maigrissait.

   Il pouvait constater les changements que sa silhouette subissait. Il voyait ses joues se creuser, ses membres s'affiner, son corps s'affaiblir.

   Chacune de ses observations plantait un couteau de plus dans son cœur fragile. Il sentait son organe vital brisé hurler dans sa poitrine. Que lui arrivait-il ? Il désirait tant l'aider qu'il en souffrait de rester passif. Il demeurait inerte alors qu'elle avait manifestement besoin d'aide, de quelque chose pour la sauver comme la musique le sauvait lui. Mais il savait qu'il ne serait pas capable de lui venir au secours.

   Alors, il utilisa la seule arme qu'il avait en sa possession. La musique. Il imprégna chacun de ses mots de la force qu'il voulait lui transmettre, espérant qu'elle la reçoive.

   Mais son corps ne montra jamais aucun signe d'amélioration.