Muse

Treize

   La semaine suivante, elle n'était pas revenue.

   Le jeune chanteur désespérait déjà de la revoir un jour.

   Il avait enchaîné toutes ses chansons sans enthousiasme, arborant un masque passionné pour le public.

   Mais lui savait qu'il ne s'agissait que d'une façade. Que, sans elle, le plaisir qu'il avait eu de chanter avait disparu.

   La salle était à présent vide. Le spectacle était fini. La vie reprenait.

   Il rangeait ses affaires, emballait son instrument, ordonnait ses partitions. Le tout en chantonnant la dernière musique qu'il avait écrite pour elle. Celle qui lui avait permis de se faire remarquer par sa première source d'inspiration. Dans la semi-obscurité de la pièce, chacun de ses mots était amplifié.

   Ses doigts cessèrent brusquement de battre le rythme sur chaque objet à sa portée quand une voix inconnue se joignit à la sienne.