Dix

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   Même pendant qu'il chantait, il lui était impossible de détacher les yeux d'elle. Son esprit n'était pas concentré sur les paroles qu'il devait prononcées, mais sur l'objet constant de ses pensées. Ses yeux ne regardaient pas son public, mais les doigts squelettiques de la serveuse qui le hantait nuit et jour. Doigts qui s'acharnaient sur une éponge pour faire briller le comptoir. De fines gouttes de sueur perlaient sur son front, signe de sa fatigue. Lui aussi était exténué. Il avait passé sa nuit complète à écrire une nouvelle chanson. Les mots étaient sortis tout droit de son cœur pour s'inscrire sur sa feuille blanche. Il n'avait pas eu besoin de penser. Et c'était cette chanson qu'il lui chantait à l'instant.

   Lorsqu'il entama le refrain, mettant toute son âme dans chaque mot, elle arrêta de nettoyer. Ses mains se figèrent. Tout son corps s'immobilisa, chaque cellule à l'écoute de la chanson qui se déversait dans ses oreilles. Elle l'entendait.

   Lentement, elle leva la tête. Doucement, leurs regards s'accrochèrent.

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