Prologue

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La musique résonnait si fort dans le ventre de Cléo qu'elle en avait presque l'impression de sentir son cœur battre à nouveau. Les lumières stroboscopiques jetaient sur les murs du club des ombres difformes et chaotiques. La tête haute et le regard fier elle bouscula sans vergogne tout corps solide se trouvant sur son chemin. Une fois enfin libre de l'atmosphère alcoolisée, elle lâcha une flopée impressionnante de jurons à vous en réveiller un mort. Ah ah. Des morts, il n'y avait que ça dans cette fichue ville. De tous les âges, de toutes les époques, décédés de toutes les façons imaginables. Et bien oui ça vous embouche un coin cette histoire hein, votre vieille mémé ne veille pas sur vous depuis le paradis, non non, par contre, il y a de fortes chances pour qu'elle soit en train de se prendre une biture dans le club du coin. Celui duquel Cléo venait de se faire renvoyer par exemple.

Elle soupira bruyamment et balança sa jambe vers l'avant, elle ne fut pas capable de ressentir quoi que soit lorsque sa ranger heurta violemment une benne à ordure. Elle venait de perdre son job une fois de plus. D'un naturel impulsif et colérique, la petite punk n'avait pas réussi à garder un boulot depuis qu'elle avait atterrie ici. Et en une trentaine d'année, elle avait été mise à la porte d'à peu près toute la ville. Le problème étant qu'elle ne pouvait pas déménager et tenter sa chance ailleurs. Vous imaginez un peu si elle croisait des vivant avec sa dégaine ? Ils la remplaceraient illico à Ghost city à n'en point douter. Car en effet, il était impossible de confondre la petite punk fantôme avec une congénère respirant. Sa peau déjà très claire de son vivant était devenue translucide, et on voyait assez bien ses os au travers. Os qui, avait elle découvert avec grande joie, avaient étrangement pris la même teinte rose vive que sa chevelure. Plus surnaturel tu meurs. Sans compter ses yeux dont les iris étaient devenues laiteuses. La famille Adams toute entière pouvait aller se rhabiller.

Exaspérée elle dégagea les mèches fushia de son visage, ah les années 80, c'était vraiment le bon temps. Une couleur de cheveux étrange, une coupe un peu courte et vous deveniez la rebelle vedette du quartier. Elle avait 17 ans lorsqu'un jour, elle s'était électrocuté en réparant une ampli. Elle était revenue à elle debout devant le panneau de Ghost Town. Elle n'avait pas tout de suite compris, mais fort heureusement, un petit comité d'accueil l'avait intercepté. On lui avait trouvé un logement, et même un emploi. Emploi qu'elle avait gardé environ deux jours. Quoi ? Ce petit con de pirate avait largement mérité qu'elle lui vide sa propre chope de bière dessus. Si elle ne trouvait pas quelque chose rapidement elle allait finir à la rue. En fait, à bien y réfléchir, il restait un endroit où elle n'avait pas encore tenté sa chance dans la cité des morts : le funérarium.

Ici, ce qu'on appelait le Funérarium, était en fait l'équivalent du ministère chez les vivants, un ramassis de bureaucrates, de vieux politiciens qui sentait le pourri et la naphtaline, et de ses meilleures amies les forces de l'ordre. Fantastique. Elle n'avait plus le choix. Dès le lendemain elle devrait troquer son bon vieux jean troué et son T-shirt à l'effigie des Sex Pistols contre un pantalon et une casquette émeraude, ou pire, un tailleur.

Quoi que, il suffisait de jeter un oeil à ses piercings pour comprendre qu'elle échapperait aux affres de l'administration et de la diplomatie sans problème. Ce qui signifiait qu'elle allait devenir un gardien de la paix, mais avec un casier judiciaire long comme une émission de Drucker, c'était pas gagné.

Fort heureusement il existait plusieurs façons d'obtenir un contrat, ou plus exactement de contourner d'aussi insignifiants obstacles que des délits dans son casier, et elle avait sa petite idée.

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