Ghost town

Chapitre 1 : Le général Custer et la ruse de Cléo

George Armstrong Custer se rendait d'un pas raide et déterminé au Funérarium. En tant que capitaine des casquettes vertes comme on les surnommait, il se devait d'être ponctuel, sans compter qu'une longue journée l'attendait. Du temps où il respirait encore, il avait été général de la cavalerie américaine, et n'avait jamais vraiment pu renoncer à l'intérêt que lui inspirait les fonctions militaires. Son intelligence et sa ténacité lui avaient permis de monter les échelons des gardiens de la paix de Ghost Town, jusqu'à en occuper la plus haute fonction. Sa réputation sinistre et honteuse après la tuerie de Little Big horn l'avait suivi jusque dans sa tombe, aussi peu de citadins se portaient volontaires pour séjourner dans ses rangs. Le maire que l'on surnommait ici bas Le Fossoyeur lui avait très explicitement suggéré de se lancer dans une compagne de recrutement. La somme de tous ces fâcheux incidents l'avait ainsi conduit sur les dalles de marbre noires du Funérarium, une pile de dossiers sous un bras, à fixer une petite bande disparates de trépassés. Aucun d'entre eux ne ressemblaient de près ou de loin à des militaires : une jeune femme avec un bonnet vissé sur la tête qui se cachait sous une grosse écharpe, un enfant portant un costume victorien, trois ex hommes d'affaires semblait il, une clique de junkies débraillés, et trois autres adolescents aux look décalés. Il retient à grande peine un soupir de dépit.

Ils les reçus d'abord en entretient individuel tout en prenant connaissance des antécédents de chacun, avant de leur faire passer des épreuves qui avaient pour but de déterminer leur qualités physiques et d'obéissances. Plusieurs d'entre eux frôlèrent l'insubordination, aucun des junkies ne fut capable de terminer la partie physique du test. Au final seul six "rescapés" furent retenus. La jeune femme du nom de Cléo, l'enfant qui se nommait Victor, deux exs traders qui répondaient aux noms de Michael et Jeremy, ainsi que les jeunes Samuel, Eva et Peter. Monsieur Custer les laissa aux bons soins de ses subordonnés et parti faire son compte rendu au Fossoyeur.

Cléo était plus que ravie. Sa petite combine avait marché comme sur des roulettes. Et tout ça grâce à un vieux bonnet, une écharpe de grand-mère et quelques petites omissions. Cet idiot de Génaral Custer n'avait même pas tiqué quand elle lui avait donné son nom. Une vraie blonde ce mec. Littéralement. Avec son beau brushing de longues boucles blondes et ses petites manières, rien ne laissait penser qu'il eu vraiment été militaire par le passé. Du moins si on omettait l'espèce de sabre toujours planté dans son flanc droit. Que voulez vous, quand on vit dans un endroit pareil, ce genre de petits détails deviennent d'une banalité... Enfin vivre, façon de parler.

Ricanant en douce elle avait revêtue son uniforme émeraude et troqué son bonnet contre une casquette de la même couleur. Après plus d'une semaine complète (comprenez nuits incluses étant donné que les fantômes n'ont pas besoin de dormir) de formation, elle était désormais capable de terrasser un sumo sous stéroïdes et connaissait toutes les consignes et règles de la profession. Le moins que l'on puisse dire c'est que les formateurs n'avaient pas chaumé, et maîtrisaient parfaitement le sujet. Son rôle consisterait durant les 8 prochaines années à accueillir les nouveaux arrivants. Ensuite elle serait mutée dans un service bien plus amusant. La jeune usurpatrice doutait de pouvoir tenir aussi longtemps sans commettre une fâcheuse bourde qui lui vaudrait une mise au placard en bon et due forme. Mais la perspective de passer plusieurs siècles à enquiquiner son monde ne lui déplaisait pas tant que cela, et c'est avec cette motivation vicieuse en vue qu'elle décida de prendre son mal en patience.

L'idée de coller ses phalanges au fond de la gorge de Custer lui traversait souvent l'esprit, et la plupart de ses collègues étaient aussi amicaux qu'une porte de prison, mais elle noua rapidement des liens avec le trio de choc : Eva, Samuel et Peter. La première s'était noyée dans les années 2000 et une algue pendait encore de son nez, le deuxième avait été lynché par des partisans du Ku Klux Klan dans les années 20, et à en juger par les petits éclats de par-brise fichés dans le front du dernier, on pouvait raisonnablement avancer que Peter avait eu un accident de voiture. Une belle bande de bras cassés, sans mauvais jeu de mots. Cléo s'adaptait à merveille à sa nouvelle équipe et à sa nouvelle charge, lorsque lors d'une mission routinière si banale soit elle, le calme aux allures d'éternité de Ghost Town fut chamboulé par un événement que l'on pensait jusqu'alors tout bonnement impossible.