Излечи мою душу

Глава 2.

У ме­ня мно­го воп­ро­сов, а я да­же не знаю, как об­ра­щать­ся к ней. Гер­ми­она? Глу­по, учи­тывая семь лет вза­им­ной не­навис­ти и ос­кор­бле­ний. Грей­нджер? Вряд ли она до сих пор Грей­нджер. На­вер­ня­ка выш­ла за­муж за млад­ше­го У­из­ли. Еще в школь­ные го­ды все по­гова­рива­ли об их сов­мес­тном бу­дущем, но ме­ня это осо­бо не вол­но­вало, по­это­му я не прис­лу­шивал­ся к сплет­ням. Да, бы­вало, ус­ме­хал­ся по по­воду их ве­ро­ят­но­го бра­ка, но это бы­ло боль­ше для очис­тки со­вес­ти – мо­раль­но на­гадил в ду­шу, зна­чит, день про­шел не зря. И что те­перь? Как её на­зывать? Мис­сис У­из­ли? Бред ка­кой-то. Я не мо­гу ни­чего при­думать, по­это­му вы­бираю единс­твен­ный оп­ти­маль­ный ва­ри­ант:
— Сколь­ко я здесь уже, гриф­финдор­ка?
Мой го­лос зву­чит над­рывно и ус­та­ло. Чувс­твую се­бя не луч­ше. Су­дя по вы­раже­нию ее ли­ца, выг­ля­жу так же.
— Два ме­сяца, сли­зери­нец, — не­уве­рен­но от­ве­ча­ет она.
Два ме­сяца?! Я про­вел на боль­нич­ной кой­ке два ме­сяца?!
Пой­мав мой оша­рашен­ный взгляд, гриф­финдор­ка, оче­вид­но, по­нима­ет, что раз­го­вор бу­дет дол­гим. Она ма­шет ру­кой, что­бы ос­таль­ные выш­ли из па­латы. Толь­ко сей­час я об­ра­щаю вни­мание на при­сутс­тву­ющих лю­дей: вы­сокая, нем­но­го су­тулая жен­щи­на, не­дав­но пе­рес­ту­пив­шая по­рог со­рока­летия, и де­вуш­ка, ес­ли не ска­зать, де­воч­ка, лет че­тыр­надца­ти. Их из­му­чен­ные ли­ца да­ют по­нять, что па­ци­ен­тов за пос­леднее вре­мя пос­ту­пило мно­го. Пар­ня сре­ди этой ком­па­нии уже нет. Ско­рее все­го, он ос­тался в ко­ридо­ре. Не­муд­ре­но: моя па­лата не очень ве­лика по раз­ме­рам.
Все вы­ходят. Ос­та­ем­ся вдво­ем. Стран­но осоз­на­вать, что мы с гриф­финдор­кой мо­жем спо­кой­но на­ходить­ся в од­ной ком­на­те. И де­ло вов­се не во вре­мени. Де­ло в си­ту­ации. Уви­деть школь­но­го вра­га ря­дом с со­бой, на­ходясь в во­ен­ном гос­пи­тале… Хо­тя, ни­чему нель­зя удив­лять­ся в это вре­мя. Ни­чего нель­зя ожи­дать от зав­траш­не­го дня. Судь­ба мо­жет вме­шать­ся в лю­бую ми­нуту, и все твои пла­ны по­летят в тар­та­рары. Ис­пы­тано на се­бе.
Я вгля­дыва­юсь в ли­цо гриф­финдор­ки. Она ни­чуть не из­ме­нилась: те же ка­рие гла­за, те же вол­нистые во­лосы, та же слег­ка блед­но­ватая ко­жа. В угол­ках губ ед­ва за­мет­ные мор­щинки. Ви­димо, час­то улы­балась в не­дале­ком прош­лом. Её ли­цо све­жо, слов­но из­лу­ча­ет энер­гию жиз­ни. Толь­ко взгляд не та­кой. Ус­тавший. Взгляд че­лове­ка, ко­торый зна­ет, что та­кое по­тери. Да, гриф­финдор­ка, на­вер­ное, взгля­ды у нас сей­час оди­нако­вые.
Она ак­ку­рат­но при­сажи­ва­ет­ся на край боль­нич­ной кой­ки. Да­же пру­жин­ка не скрип­ну­ла. Ты, как всег­да, са­ма ос­то­рож­ность, Грей­нджер. Черт. На­вер­ное, я ни­ког­да не от­де­ла­юсь от при­выч­ки на­зывать гриф­финдор­ку де­вичь­ей фа­мили­ей.
Од­но­кур­сни­ца кла­дет ла­дони на свои но­ги, ус­трем­ляя взгляд ку­да-то в сто­рону.
— Слу­шай мол­ча, не пе­реби­вай, — уче­ным го­лосом на­чина­ет она, — те­бе нуж­но бе­речь си­лы. Я рас­ска­жу всё, что знаю са­ма. Два ме­сяца на­зад те­бя наш­ли в бес­созна­тель­ном сос­то­янии где-то на ок­ра­ине Лон­до­на. Рань­ше в том мес­те на­ходил­ся заб­ро­шен­ный склад, но ты ле­жал на ку­че об­ломков. По край­ней ме­ре, так мне рас­ска­зали.
— Кто? – еле слыш­но спра­шиваю я.
— Я же ска­зала, не пе­реби­вай, — она бро­са­ет стро­гий взгляд в мою сто­рону, но тут же от­во­рачи­ва­ет­ся. – Мне рас­ска­зали об этом мра­кобор­цы. Они наш­ли те­бя во вре­мя сво­ей вы­лаз­ки. Ког­да-то по­гова­рива­ли, что тот склад был прис­та­нищем нес­коль­ких ми­рот­ворцев. От­ряд по­дошел к мес­ту, но их взо­ру пред­ста­ли лишь пыль­ные об­ломки, бес­по­рядоч­ной ку­чей гро­моз­дивши­еся друг на дру­ге. Сре­ди ка­мен­ных глыб ле­жал ты. Нес­коль­ко бу­лыж­ни­ков при­дав­ли­вали твое те­ло, лишь ру­ка вид­не­лась на по­вер­хнос­ти. Один из мра­кобор­цев опоз­нал те­бя. Не­вилл Дол­го­пупс. Он учил­ся ког­да-то на мо­ем фа­куль­те­те. Ты его пом­нишь?
Она на нес­коль­ко се­кунд прер­ва­ла свою речь, но, не да­вая мне воз­можнос­ти от­ве­тить, сно­ва про­дол­жи­ла:
— Еще по­вез­ло, что он ока­зал­ся ря­дом. Твоё те­ло бы­ло нас­толь­ко обе­зоб­ра­жено, что не каж­дый бы смог рас­познать в этом … — она зап­ну­лась, ви­димо, хо­тев ска­зать что-то вро­де «в этом кус­ке мя­са», но взя­ла се­бя в ру­ки и про­дол­жи­ла, — …те­бя в этом че­лове­ке. Те­бя дос­та­вили в наш гос­пи­таль... По­тому что Лон­до­ну нель­зя бы­ло до­верять.
Пос­леднюю фра­зу она про­из­несла ти­хо, но с ка­кой-то рез­костью.
— Все­го один шанс. Один шанс из ста, что ты вы­живешь. Твоя ле­вая но­га бы­ла сло­мана. Нес­коль­ко вра­чей нас­та­ива­ли на ам­пу­тации.
— Ме­ня ли­хора­дило, — за­чем-то до­пол­няю я её све­дения.
Она ки­ва­ет:
— Да. На­чалось за­раже­ние кро­ви. Слиш­ком мно­го от­кры­тых ран и со­вер­шенно ни­каких соб­лю­дений сте­риль­нос­ти, — в её го­лосе слы­шал­ся про­фес­си­онал, сос­ре­дото­чен­ный взгляд упер­ся в сте­ну, — мы смог­ли очис­тить кровь. Жар спал. Ме­дики уже хо­тели на­чать сра­щивать по­ломан­ные кос­ти, но вдруг за­мети­ли, что что-то не так. Да, жар спал, но твое ды­хание бы­ло по-преж­не­му не­ров­ным, су­дорож­ным. Ста­ло по­нят­но: у те­бя сло­маны реб­ра. Сна­чала мы не по­доз­ре­вали об этом, по­тому что все мыс­ли бы­ли за­няты тво­ей но­гой и за­раже­ни­ем кро­ви. Очис­тить кровь бы­ло са­мым важ­ным и не­об­хо­димым, ина­че дол­го бы ты не про­тянул. Твоё ды­хание всё еще не вос­ста­нав­ли­валось. Мы раз­ре­зали ос­татки одеж­ды. Что-то приш­лось на­мочить, по­тому что за­пек­ша­яся кровь на­мер­тво прик­ле­ила ткань к ко­же.
Она ведь мог­ла бы это не рас­ска­зывать. Но по её ли­цу вид­но, что ей это прос­то не­об­хо­димо. Вы­гово­рить­ся. На­вер­ное, это единс­твен­ный спо­соб не сой­ти с ума от вос­по­мина­ний, ког­да прак­ти­чес­ки тру­па ста­ра­ешь­ся вер­нуть к жиз­ни. Грей­нджер, да­же прой­дя Вой­ну, ты по-преж­не­му слиш­ком… неп­риспо­соб­ленная к вы­ход­кам это­го ми­ра.
— Ког­да ос­татки одеж­ды бы­ли уб­ра­ны, а вер­хняя часть тво­его те­ла вы­мыта от гря­зи, ста­ло по­нят­но, нас­коль­ко всё пло­хо. Урод­ли­вые раз­ре­зы тя­нулись вдоль спи­ны. Не­кото­рые из них ус­пе­ли под­за­жить, из дру­гих же со­чил­ся гной. Ис­си­ня-чер­ные си­няки пок­ры­вали жи­вот и грудь, что под­твержда­ло на­шу до­гад­ку на счет пе­рело­мов. Во­лосы на за­тыл­ке бы­ли слип­ши­мися от за­пек­шей­ся кро­ви, но, сла­ва Мер­ли­ну, пов­режде­ния наб­лю­дались лишь на вер­хних сло­ях ко­жи. Нес­коль­ко ча­сов уш­ло на то, что­бы при­вес­ти твое те­ло в по­рядок: ос­та­новить кро­воте­чение, про­чис­тить ра­ны, за­живить по­резы. Сра­щивать кос­ти с по­мощью ма­гии мы не ре­шились, так как твой ор­га­низм был слиш­ком сла­бым, и ты не вы­дер­жал бы та­кой бо­ли. К то­му же, мы бо­ялись, что при ус­ко­рен­ном сра­щива­нии хруп­кая кость мо­жет раз­дро­бить­ся на ос­колки, пов­реждая жиз­ненно важ­ные ор­га­ны или прос­то мы­шеч­ные тка­ни. Приш­лось ис­поль­зо­вать ти­пич­ную маг­лов­скую ме­тоди­ку: на­ложить гипс, — в этот мо­мент она пос­мотре­ла на мою но­гу.
Я не смот­рел. Мне бы­ло всё рав­но. По су­ти, я да­же не вслу­шивал­ся в сло­ва гриф­финдор­ки. Прос­то да­вал ей воз­можность выс­ка­зать­ся. Ме­ня же вол­но­вало лишь од­но.
— Где он?.. – го­лос стал сов­сем сип­лым.
— Кто? – вклю­чила не­пони­мание Грей­нджер и тут же от­верну­лась.
— За эти го­ды ты так и не на­учи­лась врать, — прох­ри­пел я.
— А ты за эти го­ды так и не пе­рес­тал быть уб… — она осек­лась, ви­димо, вспом­нив, в ка­ком сос­то­янии я на­хожусь.
Мне не нуж­на жа­лость, Грей­нджер. Мне во­об­ще ни­чего не нуж­но. Прос­то ска­жи, что с ним. И дай мне спо­кой­но сдох­нуть.
Она, на­конец, пос­мотре­ла на ме­ня и со­чувс­твен­но про­из­несла:
— Я не знаю, что ста­ло с тво­им сы­ном. Мра­кобор­цы от­пра­вились в твой мэ­нор, но ни­кого не наш­ли, кро­ме ос­тат… Кро­ме Ас­то­рии. Уже бы­ло поз­дно что-ли­бо пред­при­нимать. Скор­пи­уса не бы­ло в до­ме.
Я и не на­де­ял­ся ус­лы­шать, что его наш­ли, что с ним всё в по­ряд­ке. Слиш­ком до­рогая поб­лажка для ме­ня.
Хо­тя нет, черт возь­ми, я на­де­ял­ся на это! Я хо­тел ус­лы­шать, что он в бе­зопас­ности! Я хо­тел удос­то­верить­ся, что ему ни­чего не уг­ро­жа­ет! Два ме­сяца… прош­ло слиш­ком мно­го вре­мени.
Слиш­ком мно­го вре­мени. Слиш­ком ма­ло шан­сов.
Не­ожи­дан­но при­ходит го­лов­ная боль. Слиш­ком рез­кая и силь­ная для миг­ре­ни. Нес­терпи­мо бо­лит ви­сок, уча­щен­ное сер­дце­би­ение раз­да­ет­ся в ушах. В гла­зах всё тем­не­ет, бли­ки мер­кнут. Гриф­финдор­ка ис­пу­ган­но хва­та­ет ме­ня за пле­чо, но и её ли­цо уже рас­плы­ва­ет­ся пе­редо мной. Я от­клю­ча­юсь.
***
— Мал­фой, — чей-то нер­вный го­лос ис­ка­жа­ет­ся в мо­ей го­лове, — ну да­вай же! При­ди в се­бя!
В этот мо­мент ли­ца ка­са­ет­ся что-то хо­лод­ное. Хо­лод при­чиня­ет ко­же ужас­ную боль, слов­но ме­ня уро­ду­ют кин­жа­лом, жад­но вдав­ли­вая ос­трие в те­ло.
— Нет, жа­ропо­нижа­ющее не по­может, — от­ве­ча­ет гриф­финдор­ка ко­му-то.
Оче­вид­но, здесь есть еще кто-ни­будь, но я не слы­шу.
— Да по­тому что это нер­вная ре­ак­ция! – ряв­ка­ет Грей­нджер не­види­мому со­бесед­ни­ку. – Вы дер­жи­те ме­ня за иди­от­ку?! Луч­ше не ме­шай­те!
В этом ты вся, гриф­финдор­ка. Уп­ря­мая. Ни­ког­да не от­сту­пишь­ся от сво­их убеж­де­ний. Что ж, так да­же луч­ше. Пусть ос­таль­ные уй­дут. Счи­тай, что это нер­вное. Не да­вай мне ни­каких таб­ле­ток и си­ропов. Я бы да­же ска­зал «спа­сибо», ес­ли бы мог. Прос­то по­будь ря­дом, гриф­финдор­ка – в оди­ночес­тве по­дыхать не хо­чет­ся.
Скор­пи­ус. Эти тва­ри на­вер­ня­ка при­чини­ли те­бе боль. Боль, ко­торую зас­лу­живаю толь­ко я. Тво­ей ви­ны не бы­ло ни в чем, но рас­пла­чивать­ся приш­лось те­бе. Прос­ти ме­ня… Прос­ти… Я не смог бы ис­пра­вить прош­лое. Не смог бы из­ме­нить бу­дущее. Оно мне и не нуж­но, ес­ли в нас­то­ящем те­бя уже нет.
Но я ведь дол­жен ве­рить, раз­ве не так? Обя­зан те­шить се­бя глу­пыми на­деж­да­ми, что ты жив. И я хо­чу это­го. Хо­чу, но не при­вык врать во бла­го, тем бо­лее са­мому се­бе. Луч­ше уж сра­зу отор­вать от се­бя. Отор­вать всё, что свя­зыва­ет с этим чер­то­вым ми­ром. Сдох­нуть. Как двор­ня­га. И что­бы ник­то и ни­ког­да не по­жалел ме­ня. Что­бы ник­то не вспом­нил о том, что я то­же рань­ше жил. Те­бя нет. Нет единс­твен­но­го че­лове­ка, ко­торо­го я по-нас­то­яще­му лю­бил.
Сей­час вспо­минаю Ас­то­рию. Что нас свя­зыва­ло с тво­ей ма­мой, Скор­пи­ус? Толь­ко ты. Я не знал, люб­лю ли её. Хо­тя, она ни­ког­да и не спра­шива­ла об этом. На­вер­ное, бо­ялась ра­зоча­ровать­ся в от­ве­те. Точ­нее, в его от­сутс­твии. Я был ей бла­года­рен. Бла­года­рен и сей­час. За то, что она ро­дила те­бя. Как же мне хо­телось быть дру­гим. Не та­ким от­цом, как Лю­ци­ус. Не знаю, по­луча­лось ли у ме­ня справ­лять­ся с этой ролью. У те­бя со­вер­шенно иной ха­рак­тер в срав­не­нии с мо­им. Это ста­ло вид­но, ког­да те­бе ис­полни­лось два го­да. Ты ста­новил­ся слиш­ком от­кры­тым, слиш­ком ис­крен­не ра­довал­ся все­му вок­руг. Я в этом воз­расте уже не был улыб­чи­вым ре­бен­ком. Хо­тя, что-то есть в те­бе та­кое… Что-то об­щее со мной, кро­ме внеш­ности. Я ни­как не мо­гу уло­вить, что же имен­но.
Го­лова кру­жит­ся, же­лудок сво­дит. На ка­кое-то вре­мя внут­ри всё рез­ко сжи­ма­ет­ся, в ушах раз­да­ет­ся толь­ко ли­хора­доч­ное би­ение сер­дца. Оно бь­ет­ся слиш­ком быс­тро, слиш­ком гром­ко. Тя­желые уда­ры де­ла­ют толь­ко ху­же: я прак­ти­чес­ки ни­чего не слы­шу. Воз­ду­ха не хва­та­ет. Пы­та­юсь вдох­нуть пол­ной грудью, но лег­кие буд­то от­ка­зались под­чи­нять­ся. Сер­дце рез­ко за­мед­ля­ет темп, как за­тишье пе­ред бу­рей. Я ока­зыва­юсь прав: в сле­ду­ющую се­кун­ду те­ло прон­за­ет го­рячая вспыш­ка бо­ли. По­яв­ля­ет­ся же­лание свер­нуть­ся по­полам, но я да­же паль­ца­ми по­шеве­лить не мо­гу.
— Ды­ши ров­нее, — раз­да­ет­ся го­лос гриф­финдор­ки, — ста­рай­ся, Мал­фой! Ну же!
За­чем она так от­ча­ян­но пы­та­ет­ся мне по­мочь? Грей­нджер, ты по-преж­не­му хо­чешь спас­ти всех и каж­до­го? Не за­бывай, что есть ис­клю­чения. Есть лю­ди, ко­торые не хо­тят этой по­мощи. И я один из них. Жаль, что ты ни­как не мо­жешь это по­нять.
Лад­но, раз ты та­кая бла­город­ная, то по­чему не дашь ка­кое-ни­будь ле­карс­тво? Или прос­то пы­та­ешь­ся вос­пи­тать во мне си­лу во­ли, что­бы я стре­мил­ся вы­жить? Ка­кой же бред. Бред – всё вок­руг. Всё, что тво­рит­ся сей­час. Всё, что бу­дет тво­рить­ся зав­тра и че­рез не­делю. А я не хо­чу жить в бре­ду, каж­дый раз по­нимая, что от ме­ня ни­чего не за­висит в этом гре­баном ми­ре, Грей­нджер. Те­бе бы луч­ше уй­ти от­сю­да. Твои ста­рания де­ла­ют толь­ко ху­же. Не усу­губ­ляй, гриф­финдор­ка.
— Мал­фой, от­крой гла­за! – по­чему-то её го­лос сры­ва­ет­ся на крик.
За­чем ты так нер­вни­ча­ешь? Мы ведь не­нави­дели друг дру­га семь лет. Мо­жет, что-то и из­ме­нилось, но ты ос­та­лась та­кой же. По-преж­не­му го­това на всё, да­же ра­ди су­щес­тва, ко­торое и че­лове­ком-то на­зывать не­зас­лу­жен­но. Ка­кая же ты ду­ра, Грей­нджер. Я прос­то не оце­ню тво­ей за­боты. Мне всё рав­но, как по­дыхать: в соз­на­нии или без. Пой­ми же ты, на­конец. И за­мол­чи. Не при­касай­ся ко мне, не тре­буй ни­чего. Мне нуж­но лишь при­сутс­твие ко­го-ни­будь ря­дом. Да­же не нуж­но за ру­ку брать. Не нуж­но жа­леть ме­ня. Луч­ше по­моги мне уй­ти. Ти­хо, мир­но, что­бы ник­то не за­метил. Так бу­дет лег­че. По край­ней ме­ре, мне.
— От­крой гла­за! Не­мед­ленно!
Всё тот же страх в го­лосе. Жаль, что ты не уме­ешь чи­тать мыс­ли, Грей­нджер.
Ста­новит­ся ху­же. По­секун­дное пе­рек­лю­чение ско­рос­тей сер­дце пло­хо вос­при­мет. Пос­ко­рей бы это за­кон­чи­лось.
Жар от­сту­па­ет, но от это­го не лег­че: лоб пок­ры­ва­ет­ся ка­пель­ка­ми по­та, ко­торые не­замед­ли­тель­но на­чина­ют течь на бро­ви, нос, гу­бы. Ды­шать по-преж­не­му боль­но и труд­но. Внут­ри всё но­ет. Да­же ле­жать тя­жело: та­кое чувс­тво, буд­то в мо­их ве­нах те­чет не кровь, а рас­плав­ленный сви­нец.
— Мал­фой, — её го­лос зву­чит сов­сем близ­ко, что-то мяг­кое ще­кочет ли­цо, — он мо­жет быть жив. Я про­веряю свод­ки каж­дую не­делю: ниг­де не пе­реда­валось, что­бы его наш­ли мер­твым, по­нима­ешь? Спи­сок по­гиб­ших всег­да ог­ла­ша­ет­ся.
Это еще ни о чем не го­ворит, Грей­нджер.
Слов­но про­читав мои мыс­ли, она до­бав­ля­ет:
— Сре­ди не­опоз­нанных его то­же быть не мо­жет, по­верь мне. Сей­час нам­но­го лег­че ус­та­новить лич­ность че­лове­ка, тем бо­лее ре­бен­ка. Мра­кобор­цы каж­дый день про­чесы­ва­ют тер­ри­тории в по­ис­ках ми­рот­ворцев и про­пав­ших без вес­ти. Скор­пи­уса сре­ди мер­твых нет. А раз нет его, то по­яв­ля­ет­ся на­деж­да, Мал­фой. Как ты мо­жешь так ра­но сда­вать­ся?..
Её го­лос зву­чит очень ти­хо. Мо­жет, мне это лишь ка­жет­ся. Го­лова мед­ленно со­об­ра­жа­ет. Вду­мывать­ся в сло­ва гриф­финдор­ки очень труд­но, по­тому что ра­зум за­тума­нен. Он буд­то за­тянут не­види­мой пе­леной, ог­ражда­ющей ме­ня от ре­аль­нос­ти.
Скор­пи­ус мо­жет ока­зать­ся жи­вым. Как я пос­мотрю ему в гла­за, ес­ли он уз­на­ет, что я так ра­но сдал­ся? Так ра­но по­хоро­нил его…
Мне хо­чет­ся, что­бы фи­зичес­кая боль ста­ла силь­нее, что­бы каж­дый сан­ти­метр те­ла ис­пы­тывал му­читель­ные су­доро­ги. Как я мог так пос­ту­пить? Пусть и мо­раль­но, но я от­ка­зал­ся от не­го. От­ка­зал­ся от мыс­ли, что сын жив, за­был, что на­до тер­петь, что на­до ждать.
Прос­то иди­от.
— Мал­фой, от­крой гла­за, — на этот раз её го­лос ско­рее умо­ля­ющий, чем нас­той­чи­вый.
Я пы­та­юсь сде­лать это. Яр­кий свет сно­ва боль­но от­пе­чаты­ва­ет­ся на сет­чатке. Пы­та­юсь об­вести взгля­дом ком­на­ту, но от это­го го­лова на­чина­ет бо­леть еще силь­нее. Ос­та­ет­ся смот­реть толь­ко пря­мо.
Её ли­цо встре­воже­но. Не­довер­чи­вый взгляд бу­равит ме­ня, буд­то пре­дуга­дывая, что я мо­гу еще вы­кинуть. Она ос­то­рож­но про­тяги­ва­ет ру­ку. Брось, Грей­нджер, ты ду­ма­ешь, что я вцеп­люсь в неё зу­бами, что ли?! При­каса­ет­ся к мо­ему лбу.
— Жар окон­ча­тель­но спал, — об­легчен­но вы­дыха­ет гриф­финдор­ка. – Вы мо­жете ид­ти.
Я пы­та­юсь по­вер­нуть го­лову, что­бы по­нять, к ко­му она об­ра­ща­ет­ся. От дви­жений в гла­зах всё тем­не­ет. При­ходит­ся от­бро­сить эту идею. К то­му же, мне удас­тся уви­деть при­сутс­тву­ющих, ког­да они нап­ра­вят­ся к две­ри, по­тому что кой­ка рас­по­ложе­на нап­ро­тив про­ема.
Дей­стви­тель­но, нес­коль­ко фи­гур по­яв­ля­ют­ся око­ло двер­но­го ко­сяка. Та же жен­щи­на. Та же де­воч­ка. С ни­ми муж­чи­на. Вы­сокий, ко­ренас­тый. Ме­ня пе­редер­ги­ва­ет: очер­та­ния его те­ла по­хожи на си­лу­эт Лен­нокса. Неп­ри­ят­ное чувс­тво про­ходит, по­тому что слы­шит­ся прих­ра­мыва­ющая пос­тупь. Че­ловек обо­рачи­ва­ет­ся, и ста­новит­ся по­нят­но, что ему уже под семь­де­сят. Ве­ро­ят­но, это тре­тий из их ком­па­нии, ко­торо­го по го­лосу я при­нял за па­рень­ка.
— Ес­ли я про­шу те­бя что-то сде­лать, то вы­пол­няй мои ука­зания, — прив­ле­ка­ет мое вни­мание Грей­нджер. Её го­лос не стро­гий. Воз­можно, нем­но­го … оби­жен­ный, что ли, но не бо­лее то­го.
Вот ска­жи мне, гриф­финдор­ка, по­чему ты так опа­са­ешь­ся за ме­ня? Буд­то от это­го за­висит твоя собс­твен­ная жизнь. Мо­жет, ты сле­ду­ешь при­казу ко­го-то из выс­ших сло­ев об­щес­тва? Бред. Ко­му нуж­на моя бе­зопас­ность? Отец в Аз­ка­бане. Мать умер­ла. Ас­то­рии то­же нет в жи­вых. Я ос­тался один на один с этим ми­ром, и здесь лишь два ис­хо­да: ли­бо ты его, ли­бо он те­бя. Единс­твен­ное, что по­мога­ет бо­роть­ся – мысль о сы­не. Я най­ду его. Най­ду обя­затель­но, и нас сно­ва бу­дет двое.
— Хо­тя бы ра­ди сы­на, — про­гова­рива­ет Грей­нджер, слов­но про­читав мои мыс­ли.
— Пос­та­ра­юсь, — хрип­лю я. – Рас­ска­жи мне, что я про­пус­тил за эти два ме­сяца.
Она по­нима­ет, о чем речь.
Ми­рот­ворцы. Быв­шие Упи­ва­ющи­еся, ко­торые сог­ла­сились «тво­рить спра­вед­ли­вость че­рез ка­ру Из­менни­ков». Да, их сло­ган зву­чит не очень-то бла­город­но. Сог­ласно ука­зам на­шего Ми­нис­терс­тва, по­кара­ние из­менни­ков про­водит­ся пуб­лично, но, оче­вид­но, что эти пра­вила дав­но ник­то не соб­лю­да­ет. К из­менни­кам от­но­сят­ся те, кто пре­дал Ми­нис­терс­тво во вре­мя Вой­ны. Я то­же от­но­шусь к ним. Я, но не моя семья. Мы зна­ли, что они при­дут. Это дол­жно бы­ло слу­чить­ся ра­но или поз­дно. У­ез­жать за гра­ницу бес­смыс­ленно, так как ми­рот­ворцам не сос­та­вило бы тру­да най­ти нас там. Най­ти где угод­но. Толь­ко не нас, а ме­ня. По пра­вилам, ка­ра­ют­ся не­пос­редс­твен­но из­менни­ки. На­каза­ние всег­да раз­ное: в за­виси­мос­ти от ме­ры ви­ны. По су­ти, ни­чего ужас­но­го я не сде­лал. Мо­жет, и хо­тел, но не уда­лось. Ник­то не пал от мо­ей ру­ки во вре­мя той Вой­ны. Но, не смот­ря на это, я счи­тал­ся из­менни­ком. Да­же спус­тя во­семь лет пос­ле По­беды.
Они приш­ли поз­дно ночью. Скор­пи­ус уже спал. Ас­то­рия то­же. Я от­крыл дверь.
— Мис­тер Мал­фой, — нас­мешли­во об­ра­тил­ся ко мне Лен­нокс, вхо­дя в гос­ти­ную без приг­ла­шения, — Вы приз­на­ны Из­менни­ком. Поз­воль­те за­читать об­ви­нение.
Я не вслу­шивал­ся. Об­ви­нения бы­ли не важ­ны, весь смысл зак­лю­чал­ся в на­каза­нии. И оно проз­ву­чало из его уст как при­говор:
— В свя­зи с вы­ше­ука­зан­ны­ми пра­вила­ми, Ми­нис­терс­тво пос­та­нови­ло ме­ру на­каза­ния: при­нуди­тель­ное зак­лю­чение мис­те­ра Мал­фоя в Аз­ка­бан.
Ус­лы­шав это, я прос­то ока­менел. Ни од­но­го сло­ва так и не сор­ва­лось с мо­их губ, по­ка ми­рот­ворцы рас­ха­жива­ли по ком­на­те, вер­тя в ру­ках ра­ритет­ные ве­щицы и при­киды­вая, сколь­ко это сто­ит.
— Па­поч­ка бу­дет рад те­бя ви­деть, — за­хохо­тал тог­да еще нез­на­комый мне Джо­зеф.
— Нет, — от­ри­цатель­но по­качал го­ловой Лен­нокс и ука­зал взгля­дом на ме­ня: — он всё рав­но сдох­нет там. Так по­чему бы нам не раз­влечь­ся?
Я по-преж­не­му на­ходил­ся в сту­поре. Смысл его пос­ледних слов до­шел не сра­зу. Ког­да ста­ло всё по­нят­но, бы­ло поз­дно что-то пред­при­нимать: ми­рот­ворцы при­гото­вились к ата­ке. Три па­лоч­ки уг­ро­жа­юще «смот­ре­ли» в мою сто­рону. Не­ожи­дан­но пос­лы­шал­ся звук ша­гов.
— По­чему ты не спишь? – Скор­пи­ус спус­кался по лес­тни­це, сон­но про­тирая гла­за.
— Бе­ги! – за­орал я, что бы­ло сил. – Бе­ги!
Скор­пи­ус ис­пу­ган­но дер­нулся, а я на­чал те­рять соз­на­ние. Пос­леднее, что уда­лось уви­деть: спи­на ми­рот­ворца, приб­ли­жав­ше­гося к мо­ему сы­ну.