Укрощение строптивого

Исповедь грешницы

Una

Я в ты­сяч­ный раз на­бира­ла его но­мер, но не слы­шала ни­чего, кро­ме ко­рот­ких гуд­ков.

Аме­рика заш­ла на бал­кон, при­сев ря­дом. Она за­мети­ла в ру­ках у ме­ня те­лефон и спро­сила:

- Опять не от­ве­ча­ет?

Я про­мол­ча­ла, про­дол­жая рас­ку­ривать каль­ян. На­де­юсь, что ум­ру в бли­жай­шее вре­мя, ибо моя жизнь все боль­ше и боль­ше на­поми­на­ет де­шевый ду­рац­кий се­ри­ал.

Аме­рика про­вела ру­кой по во­лосам, за­дум­чи­во пос­матри­вая в сто­рону. Я сме­рила ее взгля­дом, сжи­мая меж­ду зу­бами труб­ку. Мак­сон у­ехал из-за нее, воз­можно. Хо­тя, зная его от­ца, по­доз­ре­ваю, что де­ла мог­ли об­сто­ять ина­че.

Шла третья не­деля с то­го мо­мен­та, как Мак­сон у­ехал. И, приз­на­юсь, это бы­ли са­мые дол­гие три не­дели в мо­ей жиз­ни. Ко­неч­но, мы рас­ста­лись на ле­то, но я зво­нила ему каж­дый день, нес­мотря на пот­ра­чен­ные день­ги и ча­совые по­яса. Толь­ко сей­час он ни­как не со­из­во­лит взять труб­ку.

Единс­твен­ная при­чина, по ко­торой я все еще здесь, - Мак­сон. Так­же он яв­ля­ет­ся ос­новной проб­ле­мой, из-за ко­торой ме­ня мог­ли выш­вырнуть.

- Как же я не­нави­жу это­го чер­то­ва эго­ис­та, - выр­ва­лось у ме­ня.

Аме­рика под­жа­ла гу­бы и кач­ну­ла го­ловой. Яв­но в знак одоб­ре­ния.

Она не зна­ет, как силь­но из­ме­нил­ся Мак­сон пос­ле зна­комс­тва с ней. Я всег­да го­вори­ла, что ры­жие все пор­тят.

Мой отец во­семь лет ра­ботал на по­ляр­ной стан­ции. Ког­да я ро­дилась, ма­ма шу­тила, что он при­вез ме­ня с се­вера. Я дей­стви­тель­но ду­мала, что жи­ла в пе­щере с бе­лыми мед­ве­дями, по­ка отец не на­шел ме­ня. По­это­му рас­пла­калась, ког­да мне ска­зали, что это не так. Я счи­тала се­бя осо­бен­ной. Мак­сон то­же так счи­тал. Ге­нети­чес­кая ошиб­ка - это мое луч­шее проз­ви­ще. Мак­сон от­равлял мою жизнь, од­новре­мен­но де­лая ее не та­кой скуд­ной.

- Ты злишь­ся на ме­ня? - на­конец ска­зала Аме­рика.

Я по­кача­ла го­ловой.

- Вов­се нет, Амес. Я злюсь на это­го иди­ота.

Она сла­бо улыб­ну­лась, от­ки­дыва­ясь на­зад.

- Не сто­ит. Мак­сон ско­ро вер­нется и тог­да...

- И тог­да?.. - пе­рес­про­сила я.