Elle s'appelle Sara. Sara tout court. Et depuis un an, elle n'a aucune idée de ce qui se passe à l'extérieur. L'extérieur, c'est là ba, c'est en dehors du centre. Du centre de redressement pour mineur impliqué dans de gros délits. Et aussi pour les orphelins. Et Sara, elle était la ba pour les deux raisons.
Sa mère était morte l'année dernière. Elle était morte devant ces yeux. C'est à Sara que c'est dernier mot furent adressé, et pourtant, pourtant, Sara avait été la première accusé. Oui, on l'avait accusé du meutre de sa propre mère, de la seule personne qui lui restait. Que lui avait-on dit, pour justifier le fait qu'on l'accusait ? On avait prétendu que Sara avait appris que sa mère volait ces amants pour vivre correctement. Mais c'était faux ! Sara n'était même pas au courant de ça, elle ne voulait même pas le croire. Et puis, ce n'était pas une raison pour tuer sa mère...
Depuis un an, Sara pensait et repenssait au moment ou elle avait vu sa mère mourir devant ces yeux.
Elle repenssait à cette silouhaite d'homme. À ce visage assombri par la pénombre. À cet arme dans sa main. À sa voix grave. Elle repenssait à ces terribles paroles : " Tu ne peux en vouloir qu'a elle. "
