Paint The Sky With Stars [Titanic AU]

Chapitre 1

10 Avril 1912

C'est un mercredi après-midi frais et couvert d'avril que Harry Styles regarde son destin face à lui.

Du moins c'est ce qu'il ressent en admirant le gigantesque mastodonte qu'est le paquebot devant lui. Le Titanic fait paraître minuscules tous les autres bateaux amarrés aux alentours. Ils disent que c'est le paquebot des rêves, et peut-être que ça l'est, mais pour Harry, chaque pas vers l'imposant navire ressemble horriblement à une marche funéraire.

Ce n'est pas le moment, se gronde-t-il silencieusement, secouant la tête pour repousser les souvenirs de costumes noirs et d'un tas de terre jeté sur une tombe. Le mouvement aide ses visions à s'effacer mais la mélancolie persiste, collée comme des toiles d'araignée aux coins de son cerveau.

Harry est tiré de ses pensées par une petite main couverte d'un gant blanc glissant dans le creux de son bras.

"Ce n'est pas trop tard, tu sais," murmure une voix douce dans son oreille. "Tu n'as pas à faire ça."

Il s'arrête en chemin pour faire face à sa sœur, remarquant à peine les grognements de complainte des gens qui doivent les contourner. "Je ne te laisse pas partir seule, Gemma. Mère n'aurait pas voulu que je fasse ça." Sa voix est douce et tendre, mais assez ferme pour faire comprendre à la jeune femme qu'il a fait son choix.

Ses yeux, si semblables à ceux de leur mère, cherchent brièvement les siens pour y déceler un quelconque signe d'incertitude. Ne trouvant rien d'autre qu'une détermination d'acier dissimulée dans un vert clair, elle lâche son bras et lui fait un sourire avec les lèvres serrées.

Harry lui rend un sourire mais il s'efface de son visage au moment où la voix de son oncle leur parvient à travers la foule acclamante. "Eh, vous deux ! Avancez !" Inspirant un souffle résigné, l'air frais salé se logeant lourdement dans sa poitrine avec son mécontentement, Harry suit sagement la foule.

S'arrêtant au milieu de la passerelle, il laisse son regard se promener sur la foule agitée sur le quai. Ça pourrait être la dernière fois qu'il voit son pays d'origine, et il veut en profiter autant que possible tant qu'il le peut encore. Son regard se pose sur l'endroit où les passagers de Troisième Classe attendent pour embarquer, des officiers en uniformes les examinant afin de voir s'ils ont des poux ou des signes de maladies.

Un homme en particulier retient son attention au milieu de la masse, des mèches de ses cheveux châtains prenant le vent en étant inspectées pour d'éventuelles lentes. Même à cette distance, Harry peut voir la bouche de l'étranger se tordre d'indignation en étant inspecté sans passion. Il ne peut s'empêcher de le regarder, quelque chose en cet inconnu attirant son attention, comme si le passager simplement vêtu était d'une certaine manière éclairé d'une fierté et d'une dignité qui dépassent son statut social.

Comme s'il sentait le poids de son regard, l'homme lève le menton, un regard brillant et curieux rencontrant celui de Harry. Ce dernier dévie rapidement le regard, les joues chaudes comme si elles avaient étaient brûlées par l'étranger, mais pas avant d'apprendre que les yeux de l'autre homme sont tellement bleus qu'ils semblent refléter le ciel brumeux de Southampton, un baume apaisant comparé à son visage brûlant.