Алексис Бронте: Тайны королевского рода

Глава 15. Смертный приговор

Лос-Ан­дже­лес, 1645г.

Я ле­жала в ко­лось­ях пше­ницы под рас­ка­лён­ным лет­ним сол­нцем, свя­то ве­ря в то, что здесь ме­ня ник­то не по­бес­по­ко­ит. Ба­буш­ка как всег­да бы­ла не­имо­вер­но ув­ле­чена ведь­мов­ски­ми зель­ями и зак­ли­нани­ями, тем вре­менем, как ма­ма при­каза­ла мне со­бирать уро­жай. С хлоп­ком я раз­де­лалась ещё вче­ра, а вот с пше­ницей де­ла об­сто­яли пло­хо. Из-за нес­носной жа­ры у ме­ня со­вер­шенно не бы­ло сил что-ли­бо де­лать, пот сте­кал по те­лу, как во­допад по из­ви­лис­тым го­рам. Я зна­ла, что за своё без­делье и лень по­лучу по зас­лу­гам, но я бы пос­мотре­ла, как ма­ма по та­кой жа­ре со­бира­ла уро­жай, са­ма-то вот до­ма си­дит, в те­ни, обед го­товит.

На са­мом де­ле, ле­жала я в пше­нице не прос­то, что­бы спря­тать­ся от не­уго­мон­ной свар­ли­вой ма­тери, а что­бы по­раз­мыслить о чем-ни­будь или по­наб­лю­дать за со­седя­ми. Ин­дей­цы — од­ни из люд­ских оби­тате­лей на этой зем­ле бы­ли так на­пуга­ны, ус­лы­шав о дь­яволь­ских кол­ду­нах, оби­та­ющих на на­шей тер­ри­тории, что пе­ремес­ти­ли свои по­селе­ния как мож­но даль­ше от нас.

— За­чем вы рас­ска­зали та­кие ужас­ные ве­щи про нас? — спро­сила я как-то раз ма­му.
— Те­перь со мной ник­то не об­ща­ет­ся. Все пе­ресе­лились за де­сять ки­ломет­ров от на­шего по­селе­ния.

— Так бу­дет луч­ше, — лишь от­ве­чала она. — Лю­дям ни к че­му знать о нас.

— Но что в этом пло­хо?

— Хо­чу те­бе на­пом­нить, Хе­лен, что весь мир по­мешан на сжи­гание ведьм и лю­дей, так или ина­че ув­ле­чён­ных в кол­довс­тве, — ма­ма вновь на­мор­щи­ла нос, от­че­го ста­ла ка­зать­ся на нес­коль­ко лет стар­ше.

— Ин­дей­цы знать не зна­ют, что мы ведь­мы, — воз­ра­зила я. — Они сбе­жали сю­да, что­бы скрыть­ся от лю­дей, счи­та­ющих, что ин­дей­цы то­же при­час­тны к кол­довс­тву.

— Для нас так бу­дет луч­ше, — уве­рен­но пов­то­рила ма­ма, не же­лая слу­шать ме­ня.

— И что те­перь? — крик­ну­ла я ей вслед. — Кто мы те­перь для них?

— Прок­ля­тые.

Вот уже пять лет как я оди­ноко блуж­даю по по­лям и лу­гам, хо­жу за яго­дами или на охо­ту в лес, смот­рю на проп­лы­ва­ющие ми­мо об­ла­ка и про се­бя го­ворю, на что каж­дое из них по­хоже.

Ба­буш­ка все это вре­мя внед­ря­ет мне в го­лову ка­кую-то чушь о бу­дущей жиз­ни и о том, что каж­дая из них бу­дет не­веро­ят­ной и ин­те­рес­ной. По ее сло­вам, ведь­мы име­ют уди­витель­ную спо­соб­ность — пом­нить все свои про­житые жиз­ни. Ещё она не раз го­вори­ла мне о том, что я встре­чу ан­ге­ла, но по­чему-то это­го так и не про­ис­хо­дило. Сна­чала я по­дума­ла, что у ба­буш­ки прос­то стар­ческий ма­разм, но се­год­ня я из­ме­нила своё мне­ние на этот счёт.

Как обыч­но смот­ря на фи­гуры, выс­тро­ен­ные из об­ла­ков, я уви­дела то, что рань­ше ни­ког­да мне не до­води­лось ли­цез­реть. В са­мой да­ли что-то бе­лое с ог­ромной ско­ростью па­дало вниз. Рез­ко вско­чив на но­ги, я прос­ле­дила за тем, ку­да имен­но оно па­дало, пос­ле че­го пус­ти­лась в по­гоню. Бе­жать до­води­лось до­воль­но дол­го, с по­лей, за­се­ян­ных пше­ницей, я пе­реш­ла в по­ля ку­куру­зы и под­солну­ха, пос­ле че­го ос­та­нови­лась у зе­лёно­го лу­га. Спря­тав­шись за ог­ромным ду­бом, я как мож­но не­замет­нее выг­ля­нула из не­го, да­бы уви­деть ан­ге­ла.

— Не нуж­но ме­ня бо­ять­ся, мисс У­ил­шуд, — про­гово­рил нез­на­комец, вста­вая на но­ги.

— Вы зна­ете, как ме­ня зо­вут? — уди­вилась я, вы­ходя из ук­ры­тия до­воль­но не­уве­рен­но. — От­ку­да?

— Я знаю о вас все, — про­дол­жил ан­гел, рас­прав­ляя крылья.

Из-за яр­ко сол­нца мне не уда­лось уви­деть ли­ца юно­ши, но от­че­го-то мне ка­залось, что его во­лосы свет­лые, как ко­лос­ки пше­ницы, а гла­за так­же прек­расны, как не­бо без еди­ного об­ла­ка, он с лег­кой дым­кой, схо­жей на ту­ман.

Имен­но так дня­ми и но­чами я пред­став­ля­ла ан­ге­ла, и ни­какой дру­гой об­раз мне не был по ду­ше.

«Зна­чит, та­ков бу­дет твой ан­гел», — го­вори­ла ба­буш­ка, и в ее сло­вах яв­но скры­вал­ся не­понят­ный для ме­ня под­текст.

— От­ку­да вы ме­ня зна­ете? — спро­сила я, нем­но­го оза­дачив­шись этим.

— Я же ан­гел, — лишь от­ве­тил он, ос­та­ва­ясь не­под­вижным.

Мне так хо­телось уви­деть его це­ликом, но сол­нце пре­датель­ски не да­вало мне это сде­лать. По­пытав­шись пе­рей­ти на дру­гую сто­рону, да­бы раз­гля­деть нез­на­ком­ца поб­ли­же, я не­уве­рен­но от­сту­пила в сто­рону, слы­ша толь­ко свое собс­твен­ное сер­дце­би­ение.

— Как вас зо­вут? — спро­сила я.

— Джей­мс, — лишь от­ве­тил он.

— За­чем вы сю­да при­были, Джей­мс? — про­дол­жи­ла я спра­шивать, удив­ля­ясь то­му, что фа­милию он свою не наз­вал.

Не­уже­ли у не­го ее нет?

— Ра­ди од­ной очень важ­ной це­ли, — спо­кой­но от­ве­тил он, и его слад­кий го­лос дур­ма­нил мой слух.

Обыч­но я встре­чала юно­шей с гру­бым го­лосом, но у не­го он был как доб­рая сказ­ка на ночь — уба­юки­ва­ющий и неж­ный.

— Ка­кой, из­воль­те спро­сить?

— Что­бы уви­деть вас, мисс У­ил­шуд.

Я от не­ожи­дан­ности от­кры­ла рот, но тут же зак­ры­ла его об­ратно, не най­дя ни еди­ного сло­ва в от­вет.

Сму­щён­но опус­тив го­лову на свои но­ги, я нер­вно за­куси­ла ниж­нюю гу­бу.

— Я вас оби­дел сво­ей чес­тностью? — не­уве­рен­но спро­сил ан­гел.

— Что вы, нет, — тут же про­лепе­тала я, не­уве­рен­но бро­сая взгляд на кры­лато­го юно­шу. На­конец-то я смог­ла раз­гля­деть его пол­ностью и как же уди­вилась, уви­дев, что он точь-в-точь как ан­гел из мо­его во­об­ра­жения, да­же еще кра­ше. Эти чет­кие ску­лы, прон­зи­тель­ный, бро­са­ющий в дрожь взгляд се­ро-го­лубых глаз и бе­локу­рые во­лосы по­доб­но пше­нице, рас­ту­щей воз­ле до­ма, зас­тавля­ли мое сер­дце не­уго­мон­но ко­лотить­ся об грудь.

— Мы ни­ког­да не встре­чались рань­ше? — спро­сила я, не­уве­рен­но при­щурив гла­за.

У ме­ня воз­никло не­кое чувс­тво де­жавю, ка­залось, это­го юно­шу я ви­дела рань­ше, воз­можно, как го­вори­ла моя ба­буш­ка, я мог­ла за­пом­нить его с прош­лой жиз­ни, осо­бен­но ес­ли лю­била боль­ше все­го на све­те.

— Я бы ни за что не за­был эту встре­чу, — уве­рял он.

Ан­гел за­дум­чи­во пос­мотрел на не­бо, буд­то там кто-то за ним сле­дит и шеп­чет на не­из­вес­тном для ме­ня язы­ке ка­кие-то пос­ла­ния или ука­зания.

— Мне по­ра воз­вра­щать­ся, — ска­зал он.

Я сра­зу по­няла — он не хо­тел ухо­дить, и его грус­тный со­чувс­твен­ный взгляд под­тверждал это.

— Мы еще с ва­ми встре­тим­ся? — спро­сила я быс­тро, пок­раснев от сму­щения, ду­мая, что ста­нов­люсь слиш­ком на­вяз­чи­вой.

Но ан­гел лишь слад­ко улыб­нулся мне, про­гово­рив та­инс­твен­но:

— Бе­зус­ловно, мисс.

Он ле­гонь­ко, слов­но ду­нове­ние вет­ра, взял ме­ня за ру­ку и, по­цело­вав тыль­ную сто­рону ла­дони, об­жег сво­им жар­ки­ми, но неж­ны­ми гу­бами мою ко­жу, ко­торая по­ряд­ком ог­ру­бела от веч­ной ра­боты.

— До сви­дания, — про­шеп­тал он, все еще дер­жа ме­ня за ру­ку, и, ка­залось, он нас­лаждал­ся каж­дым мо­мен­том, про­веден­ным здесь, со мной.