Bonjour. Je dois bien vous saluer. Et vous présenter Butterfly, bien-sûr.
Bien-sûr...
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Butterfly, c'était cette femme forte. C'était cette femme fragile. C'était cette femme aux teintes orangées, jaunâtres. Le teint éclatant, un peu palot. C'était cette chaleur familière.
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Butterfly, c'était ces papillons robustes face au vent. C'était ces papillons aux couleurs sombres. C'était ses idées futiles. Ses pensées révoltantes.
Révoltées.
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Et, ces tâches ! Ces tâches...
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Elle avait des papillons dans le corps. Ils volaient autour d'elle. Autour de ses hanches. Entre ses seins. A l'intérieur de son estomac. Dans sa tête.
Un peu partout en faite.
Parfois c'était tout doux, comme des caresses, comme du coton. De temps en temps les ailes des papillons l'effleuraient et un rire franc s'extirpait d'entre ses lèvres à elle. Et, souvent, ils étaient en trop grands nombres, ça la démangeait, son intérieur se déchirait. Son cœur allait exploser. Elle ne bougea pas, l'air serein. Paisible, implosant.
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(C'est un papillon trouvé sur internet, tiré d'une encyclopédie. Je crois.. *grand sourire où on voit toutes les dents*)
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Gouttes de soleil, présentes et silencieuses, se déposant sur les fleurs moelleuses.
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"- Qu'est-ce qui te fait sourire ? - Notre bêtise." Peut être la leur. Peut être la sienne, maintenant. Elle ne dit rien. Un insecte ailé s'était coincé dans sa gorge. Elle ravala son sanglot. Son sourire ravageur collé sur son visage anguleux et ses yeux s'efforçant de ne pas couler au sein de ces tâches.
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Un œil abîmé. Un pansement vivant. Voyait-on le monde différemment avec un seul œil pour l'observer ? Un seul œil... L'autre mort.
Comment ?
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La plaie est encore sanguinolente.
Des pics noirs dans les entrailles. Qui les a plantés ?
