La psychanalyse de Patrick

Chapitre 3

"J'ai réussi en somme ce que dans le champ du commerce ordinaire on voudrait pouvoir réaliser aussi aisément : avec de l'offre j'ai créé la demande." 

  Jacques Lacan

  Emily arrive à quatorze heures avec le fleuriste pour tout agencer en vue de la soirée. Je la suis un peu partout pour la contredire régulièrement lorsqu'elle donne des directives et ruiner ainsi ses efforts. Elle est au bord des larmes et cela me divertit énormément. Son tailleur est très vite maculé de pollen de lys, je ne manque pas de lui faire remarquer que sa tenue est fichue, qu'elle ne pourra pas porter ça ce soir. Pendant qu'Emily part pleurer un instant dans la salle de bain je vais me plaindre au fleuriste de l'infâme odeur des lys, je lui dit de les remporter et d'amener quelque chose de plus délicat qui ne gâchera pas les arômes de mes vins.

Mon petit sommelier québécois arrive en même temps que le traiteur et s'en sort bien mieux que mon assistante pour orchestrer une mise en place idéale autour des grands crus choisis. Des bouchées de flétan en gravlax au poivre de Séchuan pour le Riesling, des feuilletés de colvert aux trompettes de la mort pour le Pommerol, des sushis dorade et caviar, une foule de petites boulettes croustillantes de légumes et un plateau de fromages de chèvres, plus présentable et plus raffiné que les immondes choses paysannes à la mode il y a cinq ans. Pour être certain de vendre du cognac des bouchées au chocolat ont été commandées sur mesure chez Patrick Roger.

  Comme je n'ai plus grand monde à persécuter et qu'il n'est que 16h je décide après avoir fait le tour du buffet de sortir prendre l'air. Tout est disposé avec précision et rigueur comme j'aime, des fleurs aux couverts, d'ailleurs je mets une fourchette étincelante dans ma poche avant de quitter l'appartement.

  L'herbe est encore verte et parfumée dans le Park et je flâne un moment sans vraiment savoir vers où je vais. Je passe près du pont sous lequel j'ai laissé la clocharde se débrouiller avec ses tripes et un morceau du service de mariage de Liz Price mais je ne trouve qu'un mur sale et aucune trace de mon forfait. Je hausse les épaules et prolonge ma promenade vers ma cave. La boutique est tenue par Glawdys, une jeune fille blonde et stupide dont le physique suffit à vendre des caisses de six bouteilles même si elle ne fait pas la différence entre du cidre et du Dr. Pepper. Au fond du showroom je tire les lourdes grilles et me dirige vers le fond de la pièce. Les pierres brutes conservent une fraîcheur et une obscurité qui me conviennent en tous points même si ce fut difficile et couteux de trouver un pareil édifice à Manhattan. Sur mon trousseau il y a une clef qui ouvre la porte blindée entre les Pommards et les je-ne-sais-pas-quoi puisque ce n'est pas moi qui les range. La porte s'ouvre sur un escalier en pierre que je descends en sifflotant une vieille chanson dans le noir.

I'm walking on Sunshiiiiiine, wo-ho...

Quelques mètres après la dernière marche je sors la clef qui ouvre la grille en métal rouillé. Les bruits et les grincements de la vieille ferronnerie déclenchent un spasme et un frétillement dans mon ventre. J'entends les petits bruits des cafards et des souris qui s'écartent sur mes pas. Instinctivement je recherche une odeur de moisi que je ne trouve pas et me félicite de cette cave bien saine. Ça couine encore un peu sur la droite derrière une porte en bois brut. Mais ce ne sont pas les souris.

La petite chose attachée au mur lève vers moi ses deux orbites vides lorsque je passe le seuil. Elle est assise nue dans ses propres déjections et un peu de son sang même si j'ai réussis à me me concentrer très fort pour rester maître de moi. Ce qu'il lui reste de dents lui permet tout juste de se faire comprendre et je réussis à percevoir un très faible "laissez-moi sortir, dirai rien, pitié" le cri de la victime classique que je ne relève même pas. Je regarde ma montre Tag Heuer et m'aperçois que je ne pourrai pas me détendre avec elle très longtemps vu qu'on m'attend.