D'une main agile, Ambre déplaça les branchages du saule pleureur qui en ceinturaient l'entrée. Étouffant un cri, la stupéfaction fût sa première réaction. Il ne restait rien des trois chaises qu'elle connaissait tant. Le tronc de l'arbre, invisible depuis l'extérieur semblait comme griffé, lacéré de tous côté. Un liquide, ressemblant à peu de choses près à du sang, coulait à certaines déchirures.
Un homme, emmitouflé dans un long manteau, était assis sur une chaise pliante des années soixante-dix aux couleurs passées. Il alluma son cigare, inspira deux bouffées et recracha la fumée, comme satisfait par le plaisir que lui procurait le bâtonnet.
- Qui êtes-vous ? demande Ambre, inquiète, tandis que ses acolytes pénétraient à leur tour sous les branchage.
- Monsieur Simon, propriétaire, lâcha le vieil homme, un sourire jaunit immense sur le bout des lèvres. Installés vous, je vous en prie, nous avons tant de choses à nous...
- Pas le temps, le coupa Eden, cinglant.
Pour unique réponse, le vieil homme le regarda avec étonnement, sans pour autant laisser partir ce sourire titanesque si caractéristique.
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M A T I N D ' H I V E R
Paranormal« Un » ne serait qu'un fantôme, qu'une âme parmi des milliers. « Un » en serait l'énième épitome, un être on ne peut plus familier. La neige apaise les cœurs, sans pour autant arriver à les enlever. Il atténue cette rancœur, ce malheur, et exa...
