Muchacho acechando la cuchilla,
que no encuentra el sentido a la vida.
Nota un frío hierro acariciando su piel,
dibujando ese arte abstracto a granel.
Está entusiasmado con el invierno llegando,
quiere decir que habrá más libertad, para rajarse los brazos.
- Debo irme a limpiar- justifica para marchar, entre lágrimas.
- ¿Limpiar a estas horas?- pregunta ella, ignorando qué ocurrió.
- Sí, bueno, es que la he liado y no quiero que vean- se justifica.
- ¿La has liado cómo?- sigue preguntando.
- He manchado y debo limpiarlo- responde eludiendo a la respuesta.
- No sé si debo preguntar- ríe.
Cesó la conversación, por una parte entre risas, por otra: ella no sabe que la sangre no se va.
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Versos de Mano muerta
PoesiaMe tienes hasta las trancas. No son ni rimas buenas ni nada de eso, es sentimiento expresado. No esperes un gran trabajo.
