Niall Horan Is My Guitar Teacher?!?

Пролог

— Вставай! — кричал мой папа. — Чего ты хочешь? — застонала я.
Я открыла один глаз, всё ещё находясь в постели, чтобы посмотреть на него. Он смотрел на меня сверху вниз. В чём проблема? Мне нужен сон для моей же пользы. Это мое обычное утро. Мой папа всегда будит меня, чтобы я сделала ему завтрак. Почему он не сделает сам себе завтрак? Это не так сложно!
— Не смей так говорить мне! — папа кричал на меня, схватив за волосы, потащил с постели.
Он бросил меня на пол. Я упала с громким стуком. Я чувствовала, что голова закружилась. Я застонала схватившись руками за голову. Почему он должен быть таким козлом?
— Иди приготовь мне завтрак! Если он не будет готов вовремя, я предполагаю ты будешь в большой беде! — вопил он.
Он вышел из комнаты, а я медленно поднялась. Да, в общем, моя жизнь - сущий ад, если вы спросите меня. Это началось с того момента, как моя мама ушла. Я только желаю, чтобы она вернулась и исправила всё. Но иногда я просто ненавижу свою мать за то, что она сделала.
Мама оставила нас, оставила меня здесь с этим психом. Она могла, по крайней мере, взять меня с собой. Но нет. Она оставила. Она даже не оставила записку или что-нибудь, говорящее мне, почему она ушла. Я даже не помню своего детства. Я не помню ничего об этом. Мой папа всегда был таким? Был ли он на самом деле хорошим перед уходом мамы?
Я вздохнула. Больше нет возможности, чтобы узнать это. Она не может вернуться, чтобы исправить прошлое. Я зашла в свою ванную и посмотрела на себя в зеркало. Мои каштановые вьющиеся волосы в хвосте. Я могу видеть синяки и порезы на руках от плеча до запястья. И порез на лбу, который я всегда должна прикрывать, чтобы люди не могли узнать, что мой отец бьёт меня. Тьфу. Эти синяки и порезы заставляют меня выглядеть отвратительнее, чем я уже являюсь. Но, в любом случае, люди не спрашивали о них.
Но я не думаю, что кто-либо действительно заботился бы обо мне. У меня правда нет друзей ни в школе, ни в жизни, с тех пор, как надо мной издевались в средней школе. Они просто игнорируют меня. Они действуют так, как будто меня там и нет. Надписи на моих шкафчиках, толкание, пузыри с водой. Что я сделала им, чтобы это заслужить?
Я умылась и сменила свою одежду на джинсы и простую чёрную рубашку. Я спустилась вниз и принялась за готовку завтрака. Я просто ужасна в готовке. Надеюсь, я буду встречается с парнем, который умеет готовить. Готовый завтрак я поставила на стол, ожидая, когда спуститься отец. Как только он спустился, он принялся завтракать.
— Вымой всё это и иди в школу, — сказал он на выходе из дома.
Я вымыла всё и приготовила книги к школе. Я вышла из дома и побрела в школу. Она находилась всего в нескольких кварталах от моего дома. «Ещё несколько недель и вы будете свободны», — я бы хотела так выразиться, но увы. Просто мой отец не даёт мне надежды. В свои 17 я до сих пор учусь в средней школе.
После окончания школы, когда мне исполнится 18, я просто уйду из этого страшного места, называемого домом. Сейчас я живу в Лондоне, так что я просто хочу переехать в другой район, либо жить в нескольких милях отсюда. А ещё лучше жить на другом континенте земли. Везде прекрасно на самом деле, но только не с моим отцом.
Но всё, что я хочу прямо сейчас, это уметь играть на гитаре. Я просто хочу иметь возможность сочинять музыку самостоятельно, чтобы мой отец или кто-либо не осуждал меня. Перед уходом мать оставила гитару. Возможно, я хочу выразить этим свою боль? Но это просто фантазии. Теперь я прячу её в углу. Я пыталась учиться сама, но ничего не выходит.
Подойдя к школе, я вздохнула.
— Просто ещё один день ближе к свободе, — прошептала я себе.