Des arcs incandescents de fumée s'élevaient vers les ampoules cristallines, tintinnabulantes, fredonnant une douce mélodie.
« Bien sûr que j'aimerai être comme tu le décris... Il s'avère que je me suis déjà engagé auprès de quelqu'un. »
Elle a aspiré une bouffée – sans déloger son regard de la crèche vide, sous le sapin artificiel.
« Satan ? »
Elle a pouffée, se tapotant la poitrine : « Pff ! La vache, mais t'es sérieux, là ? » Puis elle s'est étiré sur le fauteuil. « Mon patron, ce n'est ni le diable ni dieu ni une connerie de la sorte... Mon patron est un type normal. Il réside sur les hauteurs de l'Enfer, a trois voitures et deux jets privés. Ah, et il a aussi un chien... Mignon, mais grande gueule... enfin, je te dis ça, mais sa femme l'est tout autant, hein... »
La légèreté dont elle avait fait preuve pour décrire son patron avait soudainement disparu : « Sauf que j'ai signé un contrat... Je me suis engagé pour les quarante prochaines années de mon existence. » Puis elle s'est tue jusqu'à ce que le vent glacial fasse claquer les volets.
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DES CHEVEUX ROSES DANS LE VENT
Short StoryC'est l'histoire de la Mort qui ne voulait plus être la Mort.
