J'ai vu la Mort pour la première et dernière fois.
J'ai inspiré, et j'ai tourné la poignée... Clic. La porte s'est ouverte... Clac. Et, recroquevillée sur elle-même, les mains gantées noires dissimulant son visage, la Mort s'est écriée : « PUTAIN DE BORDEL DE MERDE ! ON AVAIT DIT QUELLE HEURE, HEIN ? »
Un sac en plastique, du magasin de farce et attrape du coin, voletait à ses pieds nus... Quelques traces de sang entachaient le masque fluorescent, pendillant à sa ceinture : un smiley.
« Six heure et qua... »
Et puis la Mort m'a claqué la porte au nez, hurlant qu'elle en avait ras-le-bol des personnes qui se trompaient dans l'heure de leur putain de décès.
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DES CHEVEUX ROSES DANS LE VENT
Historia CortaC'est l'histoire de la Mort qui ne voulait plus être la Mort.
