« Eh bien, justement... Si nous échangeons nos places, tu iras là où tu voudras... Tu feras ce que bon te semble... »
Elle a ricané.
« Hier soir, je suis sorti un peu... Faudrait que j'arrête de sortir le soir, car je suis toujours crevé le lendemain matin. Mais bon, si je ne le fais pas maintenant, je ne le ferai jamais... Pas vrai ? »
Soudain, une vision : la Mort, en soutien-gorge, assisse en terrasse, pleine lune, surplombant les lumières de Paris.
« Un mec, que j'avais rencontré dans un bar un peu plutôt, m'avait proposé de venir chez lui pour un after, je crois... »
En face d'elle, le garçon : dix-huit ans, brun, torse nu, une peau bronzée, un sourire béat... « Non ! »
« Quoi ?
– Il était blond.
– Ah... »
En face d'elle, le garçon : dix-huit ans, blond, torse nu, une peau bronzée, un sourire béat, étalant une feuille transparente sur la table grise. « Quand je suis ivre, je ne sais plus faire quoique ce soit... Alors, je lui ai demandé : « Hey, tu peux m'en rouler un ? »
Alors qu'il déroulait son sac, la Mort lui a susurré : « Si tu le fais en moins de dix secondes, je t'offrirai... mes services. » Stupéfait, le garçon a demandé : « Quel genre de service ? »
« Je tuerai la personne que tu hais le plus... Tu me donneras tous les détails, et je m'exécuterais... Sinon, je tuerais quelqu'un d'autre. » Le garçon lui a demandé : « Qui ? » La Mort a répondu : « Toi ! »
Puis la Mort a mimé un fusil, qu'elle a chargé d'une balle et qu'elle a pointé sur sa tempe : « Tu as dix secondes. » Le garçon a rigolé... À la fin du décompte, sa tête a explosé !
« Voilà... Après, ce que tu ne sais pas, c'est qu'il y en avait encore une dizaine à l'intérieur... Ce fût une sacrée soirée, hier... Ouch ! Et puis, la bonne nouvelle, c'est que j'ai... »
J'ai posé mon poing sur la table.
« Écoute, si je te fais venir ici, si je t'ai écrit cette lettre, ce n'est pas pour que tu me racontes ce que tu fais de tes nuits... Tu comprends ? Moi, je te fais cadeau du droit à... la liberté, oui, c'est ça... Du droit d'être libre ! De parcourir le monde, bon sang... D'être toi-même ! »
La Mort a écrasé sa cigarette contre sa paume glacée... Elle a soupiré. « C'est impossible... J'ai signé un contrat. »
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DES CHEVEUX ROSES DANS LE VENT
Short StoryC'est l'histoire de la Mort qui ne voulait plus être la Mort.
