За этим окном растет клен. Высокий. Яркий. Если считать все листья на нем, можно потратить не один час. Но я не могу быть перед этим окном очень долго. Мне здесь мешают. Здесь мне постоянно что-то говорят. Спрашивают, молчат, потом исчезают. Сами собой. Я ни разу не видел, как отсюда кто-то выходит.
- Леон?
Что это такое? Ах да, я на секунду забыл. Меня же так зовут. Смешно. Смешное имя. Меня всегда веселит, когда до меня доносится это слово. Л е о н.
- Леон, ты знаешь, где находишься?
Опять непонятный вопрос. Я сижу. Наверное. В кресле. Скорее всего. У окна, за которым есть клен. Точно.
Зачем отвечать? Я не буду. И что я скажу? А как? Если я скажу что-то не так, снова будут иголки под кожей, снова будет хотеться спать. И цвета пропадут совсем. Кажется, у этого есть название, но я не могу его вспомнить.
- Ты знаешь, почему ты здесь?
Где? Меня сегодня привели. А вчера... Вчера я тоже здесь буду. И завтра я здесь был. Меня видят каждый день и не знают, почему? Странные люди.
И все как одно серое пятно. Совсем не яркие. Такие однообразные. Сильные не дают мне протянуть руку к слабому, который сильнее меня и не видит, что я... А какой я? Надо спросить у кого-нибудь, пока меня не уведут.
Опоздал.
Опять пропустил секунду. Жаль, упустил еще одну. Я в моей комнате, верчу в руках пустую банку. Наверное, кому-то понравилась моя молния, и он ее взял. Но вернет.
Обязательно.
Возможно, уже через пару секунд...
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Семь секунд назад...
RandomС кончиков бесцветных пальцев слетали пестрые мотыльки. Их крылья переливались оттенками белого, отражая смольно-черный свет луны, что грустно висела над моей головой, чуть покачиваясь на тонких проводах.
