É algo que não se aplica a uma frase,
algo que não se explica apenas se sente, se converte,
se move dentro de si.
Remói-se, estraçalhada se vê nos olhos,
com a lágrima sangrenta fervendo como lava,
nos olhos de quem sente.
O pavor da perda do que não se tem,
nem tanto se quer ter,
sente a brisa gélida da raiva em seu rosto,
e você morre para não ter de morrer,
Peito morto e sepultado adormece imerso na penúria que um dia lhe embalsamou.
Hoje a dor é um mero riso,
o ódio lhe convém,
quando enxuga a ultima lagrima viva,
nos olhos secos que a tristeza tem.
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Sou um acidente, sou grave, sou poeta.
PoesíaPoemas aleatórios, sentimentos em turbilhões, do coração pra mente, da mente pro papel.
