Les Oubliés de l'Enfant Maudit.

2: Hugo.

Hugo fut réveillé par des cris. C'était une voix qu'il connaissait trop bien. La voix qui le réconfortait s'il était triste, qui le réprimandait s'il faisait des bêtises, qui lui glissait des mots d'amour le soir. La voix qui le berçait depuis sa plus tendre enfance.

Il sortit de son lit sans bruit, et s'aventura dans le couloir. Il marcha avec la plus grande attention, en évitant tous les endroits du parquet qui grinçaient. Il se retrouva devant la porte de la chambre de ses parents. Il entendait distinctement des reniflements.

-Elle... Elle va re.. Revenir... S'en prrrrrendre à... Aux... Aux enfants... chuchotait Hermione en reniflant.

-Mais non ma belle, elle est morte. Ma mère l'a tuée. Elle ne reviendra jamais. Tu es en sécurité. Je suis là. Je vous protégerai, toi et les enfants, s'il se passe quelque chose. Mais Harry a tué Voldemort. Il ne reviendra pas. Nous sommes tranquilles. Bellatrix aussi est morte.

Hugo voyait les épaules de sa mère toujours secouées de sanglots.

-Ron... Ce... C'était nos enfants cette fois ! Je... À cause de moi... Elle va les... Les retrouver...

-Non. Elle est morte. C'était juste un cauchemar. Calme-toi. Respire. Rose est en sécurité à Poudlard. Et puis on les a tués. Pendant la guerre. Plus de mage noir, ni de mangemorts.

-Mais... Hugo... Et si... S'ils n'étaient pas tous morts... Ou... Ou à Azkaban ?

-C'était juste un cauchemar Mione, je te le jure.

Hugo vit son père bercer sa mère, comme si c'était un bébé. Gauche, droite. Gauche, droite.
Avant, arrière. Avant, arrière.
C'était toujours le même rituel. Cauchemar, réconfort, et puis dodo.
Mais cette fois, lorsqu'elle finit par s'endormir, la main crispée sur le tee-shirt de Ron, ce dernier se mit à pleurer. Hugo restait pétrifié devant la porte, ne sachant que faire. Spectateur, comme d'habitude.

Gauche, droite.

Avant, arrière.

Hugo Granger-Weasley était en position fœtale contre le mur de sa chambre. Il se balançait. Avant, arrière.
Cela le réconfortait.
Il se leva brusquement et se posta devant son miroir. Son reflet. Cet homme qu'il haïssait plus que tout. Il se regarda longuement avant de mettre un énorme coup de poing dans le miroir, avec une telle force qu'il se brisa.

-Mais qu'est-ce qui cloche chez moi, putain ! hurla-t-il.

Malin ! À présent, sa main ensanglantée lui faisait mal.

Il explosa en sanglots. Il s'allongea à même le sol et finit par s'endormir, en silence. Le silence, c'était justement son problème. Il n'avait jamais rien dit à personne. Depuis l'enfance, il se contentait d'observer, d'analyser. Il était l'un des spectateurs de sa vie, alors qu'il aurait dû en tenir le rôle principal.

Il était à présent dans une bulle, loin, incapable de ressentir le moindre sentiment. À part la haine et les regrets, bien sûr. Et toujours contre lui-même.

Il s'était petit à petit éloigné de sa sœur adorée, de ses amis, de ses cousins, de ses oncles et tantes, et même de ses parents. Il n'avait jamais été aussi seul. Sa femme venait de le larguer. À moins que ce ne soit lui ? Il était tellement mal...

Il avait toujours voulu qu'on le voit comme un mec bien, drôle, sympa. Maintenant, tout cela lui paraissait tellement loin... Il lui suffisait d'appeler sa mère. Et tout reviendrait dans l'ordre. Enfin, dans la mesure du possible. Mais il n'osait pas. Il avait peur de ce qu'elle lui dirait. Elle et sa sœur. Et puis sa femme. Ou ex-femme ? Il ne savait plus. Son père. Ses amis. Et puis il ne savait pas quoi leur dire. Il leur faudrait une explication. Et il avait justement peur de cette explication.