Последний Баливер. Песня жертвы.

Пролог

1189 год после начала Великого Штиля.

Здесь было тихо. Слабый, осенний ветер покачивал верхушки черных, обгорелых деревьев. Дым от потухших костров уходил в серое небо. Красные кнуты огня не пожалели ничего.

Седой мужчина и мальчик вошли в разрушенную деревню. Тела жителей висели повсюду, на каждом дереве и столбе. Их прибивали на скорую руку, пробивая животы и плечи копьями, клинками и просто кольями. Жертва не могла быстро умереть, и все что оставалось – кричать от прикосновений ярких языков.

Мужчина тяжело вздыхал, мальчик подолгу задерживал взгляд на каждой женщине и ребенке, что он встречал по пути. Огонь их не пожалел; пожрал тела почти полностью, лишь потемневшие кости торчали из дурно пахнувшей плоти. Слезы падали из его глаз, и увлажняли землю, покрытую пеплом.

- Учитель! Учитель, он еще жив! – голос жизни неожиданно прозвучал в мертвой деревне.

- Сивей не торопись, - сказал мужчина, подходя к очередному дереву. Парень висел на нем, возрастом чуть старше его ученика, и что-то тихо шептал. Волосы на голове истлели, заплывшие глаза были закрыты. Язвы на груди еще кровоточили.

Мужчина снял с себя серый плащ, расстелил его на земле. Затем подошел к парню, и аккуратно вытащил обломки копий, взял его своими мощными руками и положил на ткань. Тот продолжал что-то бормотать.

- Он выживет? – с тревогой сказал Сивей.

Мужчина ничего не ответил. Нашептав заклинание, он поднял левую руку. Сфера из чистой, зеленой энергии образовалась на ладони, отбрасывая изумрудную тень на лицо целителя.

Смерть больше не властна там, куда пришел баливер.