Ella se marchitaba. Dejaba caer sus propias hojas, barría sus propios pétalos.
Ella odiaba sus otoños.
¿Y yo?, yo me enamoré de sus raíces, de sus pétalos.
Amaba sus otoños y ni hablar de sus primaveras.
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Invierno
PoesíaInvierno es dia y noche son horas y minutos , pensamiento , alegria , dolor , nostalgia. Es insomnio y sueño , invierno. Son viajes al interior de un ser , son vistas. Es luz y oscuridad es casi todo lo que puede pasar por una cabeza en cada imagen...
