Ну почему ты?

Глава 4. Абсолютно бессмысленный день.

       — Ну что? — не­доволь­но спро­сил Ле­ви, смот­ря на Ко­ман­до­ра. Нет, а кто бу­дет до­волен, ког­да его от­ры­ва­ют от та­кого важ­но­го де­ла.
— Зав­тра бу­дут но­вень­кие. Инс­трук­таж и тре­ниров­ки пол­ностью на те­бе. — Смит не сов­сем по­нял его ре­ак­цию на про­ис­хо­дящее, но и дол­го ду­мать об этом то­же не стал.
— Я по­нял. — ска­зал тот, кив­нув ему, пос­ле че­го Ко­ман­дор ушел. Ка­залось бы, прек­расная воз­можность вер­нуть­ся к Хан­джи, но ус­лы­шав ее бе­зум­ный смех за дверью, он ре­шил, что луч­ше в дру­гой раз. Ма­ло ли, чем она там за­нима­ет­ся, а он мог не пе­режить уви­ден­но­го.
День мед­ленно, но вер­но, те­рял свой смысл. До­нимать, опять же, не­кого. Оч­кастая за­нима­ет­ся сво­ими опы­тами, по­лови­на на­селе­ния все еще вы­сыпа­ют­ся пос­ле по­пой­ки, а ему ос­та­ет­ся толь­ко од­но за­нятие — убор­ка. Чис­то­та все­му го­лова, он всег­да так счи­тал. Хо­тя, на­вер­ное, это бы­ло свя­зано с его прош­лым. В под­земном го­роде осо­бо не пох­васта­ешь­ся чис­то­той и это бы­ла его, мож­но ска­зать, ма­лень­кая меч­та, жить во всем чис­том и уб­ранном. По­это­му всег­да осо­бо выс­ти­ран­ная и выг­ла­жен­ная одеж­да, ни еди­ной пы­лин­ки в его ком­на­те, а все бу­маги раз­ло­жены по сто­поч­кам. Кро­вать всег­да иде­аль­но зап­равле­на. Он, ве­ро­ят­но, был бы иде­аль­ным му­жем, ведь вряд ли бы до­верил ко­му-то пог­ла­дить свою ру­баш­ку, уж луч­ше сам сде­ла­ет сра­зу, чем по­том пе­реде­лывать. А вот Хан­джи вряд ли бы­ла бы хо­рошей же­ной, ведь уви­деть на ней гла­женую ру­баш­ку мож­но бы­ло бы... Ни­ког­да. Она во­об­ще не оза­дачи­вала се­бя этим и ни­чего пло­хого в этом не ви­дела. На сто­ле всег­да бар­дак, все рас­ки­дано, в ком­на­те, в об­щем-то, то­же. Ве­щи всег­да ли­бо смя­ты на спин­ке сту­ла, ли­бо вов­се на по­лу, кро­вать она во­об­ще зап­равлять, вид­но, не уме­ет. Од­нажды он за­шел к ней в ком­на­ту, да­бы поз­вать ее на соб­ра­ние, но уви­ден­ное зас­та­вило его нап­рочь за­быть за­чем он во­об­ще при­шел и ку­да он, черт возь­ми, по­пал. На­до ска­зать, что она боль­ше прос­то неб­режная. Гря­зи, как та­ковой нет, а пыль для че­лове­ка не смер­тель­на. Де­ла­ем вы­вод, Ак­керман и вов­се не че­ловек.
Убор­ка в его ком­на­те — де­ло впол­не лег­кое, он спра­вил­ся все­го за па­ру ча­сов. Да, за па­ру ча­сов. В од­ной ком­на­те. По­лы вы­мыты с хлор­кой, все блес­те­ло, да­же ок­на не по­ленил­ся на­чис­тить, все рав­но дру­гого за­нятия он се­бе так и не при­думал.