Lame

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J'ai mal . Ça pique . Ma peau me gratte , me donne envie de continuer . Comme si la seule vision de ce poignet suffisamment à me donner envie de continuer . Un trait de plus . Ça devient de plus en plus brouillon . Ce n'est plus les premiers traits qui viennent tâcher la peau blanche . Ce n'est plus les lignes droites alignées . Non, c'est les plaies dans tous les sens . La peau devenue rouge et qui démanche . C'est les anciennes cicatrices rouvertes . Et les nouvelles un peu plus profondes . 
Ce n'est plus la même envie non plus . Parce qu'au début on a toujours une raison . Plus ou moins logique . Plus ou moins grave . Au début je savais pourquoi . Mais maintenant? Mais maintenant ce n'est plus une ou des raisons. Ce n'est plus logique -même si de toute façon ça ne l'a jamais été -. Maintenant c'est comme la bouffe . Je ne sais pas pourquoi je mange . Je ne sais plus pourquoi je trace des nouvelles lignes . Pourquoi mes bracelets ne les cache presque plus . Je mange parce que je me sens vide . Je me mutile pour me sentir moins vide . Plus vivante . Voilà le paradoxe du jour tiens ... Se mutiler pour se sentir vivante . Parce que je sais que si ça fait mal c'est que ça marche . On ne vous a jamais dit , quand le désinfectant piquait votre blessure quand vous étiez petit, que si ça pique, c'est que ça guérit ? C'est pareil maintenant n'est ce pas ? Bien sûr que non... Ça ferait longtemps que j'aurai guéri si c'était le cas .

*Textes de mes sombres pensées*Où les histoires vivent. Découvrez maintenant