Atlas
Atlas était seul
et beau
il avait le monde sur les épaules
mais aucun hercule n'était venu lui enlever ce poids.
il y avait bien eu hyam
mais hyam était parti
il avait juste laissé des traces dans sa vie
Atlas était triste
énormément,
la solitude le berçait
de ses longs bras doucereux.
Atlas aimait les planètes
et les poètes
les étoiles
et les toiles,
nerval et sa tristesse
millais et la beauté de ses toiles et fini et la douceur de ses huiles,
il aimait la mythologie
et aurait aimé connaître une histoire d'amour pareil à celles contées dans ses livres,
devenir le bel amour et rencontrer sa psychée
ou bien être le doux pygmalion qui sculpta sa galaté.
les nuits où il venait à suffoquer de mélancolie
il grimpait sur son toit
muni d'une simple couverture
et il admirait les astres.
ils les trouvaient réconfortants
et d'une douceur inouïe,
les étoiles lui soufflaient des musiques mielleuses
et la lune lorsqu'elle resplendissait dans le ciel étoilé
lui chantait des mots d'amour.
Atlas se perdait dans l'immensité céleste,
voguant tel un astronaute dans cette mer étoilée,
s'éloignant des côtes pour prendre le grand large
et partir
loin
très loin
si loin qu'il si oubliait
Atlas était doux
avec les beauté de ses traits
et sa peau mate
avec ses grands yeux noirs de jais
et ses cheveux sombres
avec ses poèmes idylliques
et ses toiles oniriques
avec la tendresse de ses gestes
et beauté de ses mots
Atlas avait en lui toute la beauté de la voute céleste,
toute la douceur des caresses amoureuses
et toute la splendeur des dieux olympiens.
