The smile that changed everything [ YOONMIN ]

Especial 1

"El pasado de Min Yoongi"

⭕Min Yoongi⭕

¿Desde qué edad debería empezar?

Desde que comienzan mis recuerdos... pues desde el primer recuerdo que tengo, yo ya estaba sufriendo.

A los cuatro años tengo mi primer recuerdo. El sol comenzaba a esconderse, yo veía "El rey león" en la televisión del living, Mamá estaba sentada a mi lado mientras me acariciaba el cabello con delicadeza. De pronto se siente bulla en la calle y mamá se tensa al instante. Eran gritos, y luego reconocí que era la voz de papá, pero se escuchaba extraña.

Estaba ebrio.

Mamá me dice que me vaya a mi habitación rápidamente y que duerma. Yo no quería dejarla.

En eso se escucha la llave entrar a la cerradura de la puerta con mucha dificultad y entra Papá... con un rostro deforme, distinto al que solía ver. Tenía un rubor horrible en las mejillas y sus ojos poseían un brillo extraño, no era papá, definitivamente no era él.

Yo estaba por subir la escalera, pero me asomo una vez más para ver a mamá, y en ese instante veo cómo él le da una bofetada haciéndole voltear la cara, mientras ella llevaba sus manos a la zona recién lastimada.

Subí corriendo las escaleras, y sólo me metí a mi cama tapándome por completo. Tenía miedo. Tenía mucho miedo.

Estaba mal lo que estaba pasando. ¿Por qué papá golpeó a mamá? Yo quería ayudarla, pero no se me ocurrió forma alguna de cómo podía hacerlo. Me sentí tan impotente, que lloré como nunca había hecho a mi corta edad. Lloré hasta que el sueño me venció.

La mañana siguiente cuando desperté, dimensioné que realmente había llorado mucho, la almohada estaba húmeda aún a causa de las lágrimas, y en mi rostro tenía marcado el recorrido de estas, que ahora tenían un aspecto seco a causa del paso del tiempo.

Esa mañana mamá me vistió con mucho amor cómo siempre, dándome mimos y felicitándome cada vez que yo podía ponerme alguna prenda solito. Luego bajamos a la cocina para desayunar, siempre sonriéndome, mirándome con amor. Todo era igual, el amor de mamá, papá en su trabajo. Pero había un detalle distinto... el rostro de mamá estaba teñido por un gigantesco moretón debajo de su ojo derecho.

Cada vez pasaba con más frecuencia.

Nunca me golpeaba a mí, siempre era a mamá. Pero los golpes no lo eran todo... sus gritos, sus insultos. Esos le dolían a mamá más que los golpes. Cuando tocaba la carita de mamá sobre aquellos feos hematomas - los acariciaba con la idea de que haciéndole cariño iban a desaparecer - le preguntaba si dolían mucho y ella sólo decía que no le dolían tanto y que se quitaban rápido gracias a mis caricias. Pero cuando le pregunté que cuánto le dolían las cosas feas que decía papá, ella se quedó en silencio. Y ese silencio lo dijo todo...

Por esos hechos, me convertí en alguien introvertido, de pocos amigos. ¿Por qué? Pues en gran parte porque sentía mucho miedo, constantemente, y eso se debía a que pensaba que si me abría con alguien, si confiaba en alguien, si quería a alguien... este me lastimaría. Tal como papá lo hacía con mamá.

Creo que lo único que me sacaba sonrisas en esos días - a parte de las caricias de mamá - era ese piano marrón que dejó mi abuelo de herencia. Ese piano estuvo conmigo en esos tiempos difíciles. Cada pieza que tocaba, tenía el poder de curar un poco las heridas de mi pequeño y dañado corazón. El timbre de las notas, la resonancia que provocaba cada vez que presionaba una tecla... era sumamente tranquilizador para mí.