Une tribune, des chants, des buts... Des stadiers, des CRS, une cellule...
Les heures se suivent et se ressemblent hormis des détails qui arrivent en vracs dans mon esprit embrouillé. Je suis dans ma bulle à essayer de recoller les morceaux, j'oublie mes compagnons de cellules, je veux retrouver ma propre histoire, seul !
J'essaie de récapituler. Je suis enfermé à 400km de chez moi. Les bleus sur mon corps m'indiquent des coups, violents. Malgré une vision brouillée par beaucoup de facteurs je remarque que nous avons tous une couleur en commun.
Le déplacement !
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18 heures
Short Story1 heure, puis 2, puis 3... Le moral, l'espoir, le désespoir... La solitude, la douleur, les larmes... L'incompréhension , la réflexion, la rébellion... Tout s'écoule, tout passe mais la fin n'arrive jamais...
