Das Wesen überlegt. Es sucht, nach einem Sinn, den Schmerz der Existenz zu ertragen. Seit Wochen schon wälzen sich seine Gedanken Nacht für Nacht in tiefsten Wellen von unten nach oben, wie das finsterste aller Meere. Sie vergiften es. Breiten sich aus, mit jedem starren Schlag auf das, was das Wesen als sein Herz identifiziert.
Es ist krank, sepsis. Totenflecken auf dem Rücken und eine zu begrenzte Linie, die sich violett um den Hals zieht, unter den Ohren nach oben wandernd.
Hatte das Wesen eine Wahl?
Wabbernde Schwärze, das Wesen hat sich selbst überdosiert,
die Mörder sind tödlich.
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Historia CortaÜber den Jungen, dessen Name nicht mehr als ein Buchstabe ist. Vielleicht auch die Antwort auf die Frage, warum Birdy nicht fliegen kann. (nochmal ein danke an _keepitsimple für das cover)
