Restos de Sombra

Paradiso

Poco a poco el velo se está deshaciendo desde que la idea vino a mí. Ya no hay más que cuerdas e hilos alrededor; un paraíso sin las mordazas en mano.

Ahora por favor, nunca jamás te salgas del camino; no busques en vano, y esto te lo digo por tu bien.
Lágrimas brotan en la cara del portón que se ríe; ahora ignora todas las voces que te digan que te apartes. Y ahora, de esta forma, estarás a salvo, ¿verdad? ¿¡Verdad!?
¿O tú también permitirás ser amordazado?

Flota hacia mares en agonía, bajo las camas oceánicas. Tira.
Suavemente, restos del calcinado cadáver se funden en el cielo. Arde.

¿Cómo pudo hacerse verdad semejante final? Parece que ya no quedan trucos o tratos posibles... ¿Verdad?

Fragancias acaneladas tarde o temprano ahogarán, sembrarán oscuridad. Germinarán mis deseos, flores carmesí de nuevo no florecerán.
Inmediatamente, aléjate de la niebla. ¿Acaso no enloqueciste? Insospechable... ¿Verdad?

La luz del sol ha disipado las sombras; los ideales irremediablemente han muerto. Exterminio.
Un sueño muy hermoso. Tú estabas allí. Igual que yo, Igual que todos. Pero acabó. Desconcierto.
Genuinamente, inmensamente, firmemente, "la fuerza te hará estar bien". Devastación.
Cuando la luna aparezca esperando la luz del Sol, al iluminar morirá. ¿Melancolía?

Pero ya has desaparecido. Dos sombras grises acecharán por siempre; es difícil de entender...

Por eso, decidí culparte. Por eso tu nombre nació del desenlace.
Porque siempre lo fuiste... adolorida y placentera, Marioneta. Ahora escapas con la corona en mano. Después de toda esta cuerda; cedes a los Tripo-Marionetistas, ¿verdad?

La brisa descolora mi iris. Alegre.
Los temblores agrietan mi memoria. Dulce.

Otra vez, desaparecerás... ¿Me equivoco? ¿Es mi culpa por no atacar primero? ¿Fue mi culpa por confiar primero?
¿Alguna vez realmente estuviste a mi lado? Indiferente.

"Nada" ha terminado por destruirlo todo. Rencor. –Resuena aquel Dios, cortante.

Talismán de mentira;
sueños de niño.

Si este Dios entristece y llora por las noches; si no puede ver el futuro ni lo que depara. Si deja caer, sangrar, ¿cuál es tu propósito de existir?
En este sueño de paradisiaca, distorsionada silueta, ¿cuál es el brote destinado a florecer?
Espera, ¿qué flor podría surgir del infierno?