Erza tourne autour de lui, souriante, narquoise. Elle attend un faux pas de sa part, surveille ses gestes avec une attention particulière, même alors qu'il s'enfonce dans la marée humaine dans le hall de la guilde plein à craquer – Halloween est un autre prétexte pour faire la fête –. La musique est assourdissante, l'alcool est enivrant et l'excitation est palpable. Lui-même la sent dans ses entrailles, bien qu'il se doute que ce n'est pas la même qui coule dans ses veines. Son souffle se fait lent et régulier et il oublie tout ce qui l'entoure.
Sa main se faufile dans une ardente chevelure et l'autre se cale presque naturellement dans le creux de ses reins. Son bassin bouge dans un rythme envoûtant qu'il apprécie. Son front est contre le sien pendant qu'il tente d'ignorer la friction entre eux – en vain –. Elle rit doucement, dévoilant les faux crocs qu'elle a mis pour l'occasion. Gerald se demande quelle sensation il peuvent produire dans la chair tendre de son cou. Ses doigts passent dans ses cheveux et descendent sur sa nuque avant de lui tourner le dos – alors il connaît la suite de cette lente torture –.
La chaleur est étouffante, autour autour d'eux qu'entre eux. Elle penche sa tête, expose l'impulsion de son cou à ses envies, soupire sous ses lèvres balayant sa peau. Sa paume est contre son ventre et elle chute, chute, chute. Son pouce effleure le haut d'un short coupé si court, si provoquant.
D'un mouvement, elle appuie un peu plus ses fesses contre son bas-ventre. Un grognement lui échappe. Il ne rêve plus que de sa peau brûlante et de son goût. Son autre main atteint la tasse de ses seins pour attraper son menton. Il la maintient ainsi, tout contre son corps trop bouillonnant pour qu'il reste censé. Son déguisement le rend fou – ses jambes sont cachées par des collants et plus affinées avec les talons tandis que son buste est modestement couvert d'un débardeur déchiré –. Qu'a-t-elle dit, déjà ? Ah, oui.
Elle a voulu être un vampire sexy, cette année.
Gerald siffle sous son impatience – elle l'a entraîné quelque part à l'étage, dans une sorte de débarra loin de l'animation grandissante –. Ses ongles griffent sa peau quand elle déchire précipitamment son haut de prisonnier. Il ne se plaint pas, préfère l'embrasser et la plaquer contre le mur. Il retient ses poignées et les soulève tout en traînant un chemin de baisers sur sa peau ô combien délicieuse. Elle gémit son prénom – alors il peut juste remarquer à quel point il aime ça –. Ses pensées sont déraisonnables et augmentent l'état brumeux de son esprit.
Ce soir, il compte lui donner une raison de le mordre.
