Commença alors sa guerre
Quand, condensée en un simple papier
La lettre réussit à, en un jour, faire
De lui un ouvrier désœuvré
La solitude devint alors sa routine
Conséquence de son licenciement
Et pour arme, seule sa mauvaise mine
Permettait de toucher le cœur des passants
La balle de plomb qu'était le vent
Pénétrait le corps que, s'effilochant,
Son armure de fortune ne pouvait protéger
Des intempéries du temps présent
Chose du passé était la dignité
Pour le clochard dont la vulnérabilité
Rendait proie aux regards ennemis
Lancés avec peu de subtilité
Sans abris, il se forçait à faire fi
De son ventre mourant d'envie
Le cliquetis des pièces dans son casque
Lui redonna peu à peu goût à la vie
Alors qu'il n'avait commis aucune frasque
La rue était devenue son champ de bataille
Suite à son renvoi qui, tel une bourrasque
Balaya ce qu'il considérait être son seul bercail
