Elsa Vestida de Sangre (Adaptación)

Capítulo Cuatro

"¿Prefieres ser un troyano o un tigre?"

Mi madre pregunta esto mientras está parada sobre la plancha y nos hace panqueques de harina de maíz. Es el último día para registrarme para la escuela secundaria antes de que comience mañana. Sé que tenía la intención de hacerlo antes, pero ha estado ocupada formando relaciones con varios comerciantes del centro, tratando de hacer que publiciten su negocio de adivinación y ver si van a llevar sus suministros ocultos. Aparentemente hay un fabricante de velas en las afueras de la ciudad que ha aceptado infundir en su producto una mezcla específica de aceites,  una especie de hechizo de vela en una caja. Vendían estas creaciones personalizadas en las tiendas de la ciudad, y mamá también las enviaba a la clientela de su teléfono.

"¿Que clase de pregunta es esa?" "¿Tenemos mermelada?".

"Fresa o algo llamado Saskatoon, que se parece al arándano".

Hago una mueca. "Tomaré la fresa".

"Deberías vivir peligrosamente. Prueba el Saskatoon".

"Ya vivo peligrosamente. ¿Que pasa con los condones o los tigres?.

Ella pone un plato de panqueques y pan tostado frente a mí, cada uno cubierto con una pila de lo que desesperadamente espero que sea mermelada de fresa.

"Compórtate, chico. Ellos son las mascotas de la escuela. ¿Quieres ir a Sir Winston Churchill o Westgate Collegiate? Aparentemente, estamos lo suficientemente cerca de ambos".

Yo suspiro. No importa. Tomaré mis clases y pasaré mis exámenes, y luego me transferiré, como siempre. Estoy aquí para matar a Elsa. Pero debería hacer un show de cariño, para complacer a mi madre.

"Papá querría que yo fuera un troyano", dije en voz baja, y ella se detuvo por un segundo sobre la plancha antes de deslizar el último panqueque en su plato.

"Iré a Winston Churchill entonces", dice ella. Que suerte. Elegí el que suena mas sostificado. Pero como dije, no importa. Estoy aquí por una cosa,  algo que cayó en mi regazo mientras todavía estaba buscando infructuosamente el  Autoestopista del Condado 12.

Llegó, encantadoramente, por correo. Mi nombre y mi dirreción en un sobre manchado de café, y adentro un pedazo de papel con el nombre de Elsa en él. Fue escrito en sangre. Recibo estos consejos de todo el país, en todo el mundo. No hay muchas personas que puedan hacer lo que hago, pero hay una multitud de personas que quieren que lo haga,  y me buscan, preguntando a los que están al tanto y siguiendo mi rastro. Nos movemos mucho pero soy lo suficientemente fácil de encontrar si buscan. Mamá hace un anuncio en el sitio web cada vez que nos mudamos, y siempre les contamos a algunos de los amigos más antiguos de mi padre hacia dónde nos dirigimos. Cada mes, como un reloj, una de pila de fantasmas vuela sobre mi escritorio metafórico: un correo electrónico sobre personas desaparecidas en una iglesia satánica en el norte de Italia, un recorte de periódico de misteriosos sacrificios de animales cerca de un túmulo funerario de Ojibwe. Solo confío en algunas fuentes. La mayoría son contactos de mi padre, ancianos en el  aquelarre del que era miembro en la universidad, o eruditos que conoció en sus viajes y por su reputación. Ellos son de los que puedo confiar para que no me envíen en persecuciones locas. Ellos hacen su tarea.

Pero, a lo largo de los años, he desarrollado algunos contactos propios. Cuando miré las letras rojas garabateadas, cortadas en el papel como marcas de zarpas, supe que  tenía que ser un consejo de Mavis Loughran. La teatralidad de eso. El romance gótico del pergamino amarillento. Como si supuestamente creyera que el fantasma realmente lo hizo ella misma, grabando su nombre en la sangre de alguien enviándomela como una tarjeta de invitación, invitándome a cenar.