verlust I.

vier

ICH kann mich kaum noch an dich erinnern.

Immer, wenn ich ein Bild von dir sehe, muss ich erschrocken den Blick abwenden.

Dabei sollte es niemals so sein. Die unendlichen Sterne sollten mich in Erinnerung an dich zum Lächeln bringen, wenn ich den Kopf hebe. Ich sollte mich lächelnd an all die schönen Zeiten erinnern, die wir miteinander verbracht haben.

Doch ich kann nicht.

Zu tief sitzt der Schmerz, zu frisch waren die Wunden.

Auf meinem alten NintendoDS ist eine Tonaufnahme von deiner Stimme.

Ich weiß, wo sie liegt und weiß auch, welche Farbe sie hat. Schon viele Male kreiste mein Finger unruhig über dem Playbutton.

Doch kein einziges Mal berührt er ihn.

Aus Angst, deine Stimme zu hören.

Aus Angst, daran zu zerbrechen.

»dein verlust brachte mir die angst davor, durch alte fotoalben zu blättern.«