Санда
Я никогда ничего не праздную: у меня нет поводов.
Вертекс скорее нашел повод себе.
У бара царит пир во время чумы: давка, хитросплетения конечностей, мелькающие стаканы с коктейлями кислотных цветов. Над нами рассеивается дым, а в колонках что-то сладко и болезненно ноет.
— Обожаю шведов. Все лучшее делают шведы, — с туманным блеском в глазах вещает Вертекс, почти наполовину перевалившись через стойку бара. — Посуди сама: шмотки Acne, Spotify и даже гребаная IKEA. И музыка. Шведский синт-поп играют на небесах.
There's something ominous,
There's something ominous about you!
— дробяще идет из колонок.
Я уже потеряла ориентацию в пространстве. Не помню начала, не вижу конца. Но это хороший момент. Боже, и правда: благослови шведский синт-поп.
— Видишь того блондинчика? Лео Флодман, — Вертекс почти прилипает губами к моему уху. — Я душу продал бы, чтобы пожать его пальчики. Недавно переехал к нам из Гетеборга. И он главное произведение искусства этой нации.
— Подкати, — советую я. — Кто тебе скажет «нет»?
Он скромно опускает реснички, и блестки на его веках складываются в начало млечного пути. Ласково глажу его по щеке, потому что знаю, что, несмотря на свои пошлые шутки и нахальство, Вертекс стеснителен и хрупок.
— Я просто люблю красоту, — смотрит он с обезоруживающей улыбкой. — Не хочу ничем обладать. Пусть солнышко светит всем. Шведское солнышко.
Почему-то смеемся, как идиоты, и чокаемся. Не понимаю, как он умудряется работать, напиваться и вести светскую беседу. Я поворачиваюсь к танцполу: там сейчас девятый круг ада. Профили, приоткрытые рты, тянущиеся друг к другу руки... Безымянные тела, желающие стать чем-то единым. Только музыка напоминает нам, что мы были когда-то целыми. Она возвращает инерцию в ритмах, люди движутся в приливах и отливах...
А над нами луна.
«Дискотечный шар, дурья твоя башка», — шепчет вредный голос рационализма.
Но я впервые игнорирую его. Мне удается.
Тело непривычно расслабленно, взгляд устремлен вперед, но никого не высматривает. Редкий спокойный день в моей жизни. Я никому ничего не должна.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Песнь крысолова
ParanormalПомните, как мама читала вам сказку о коварном и страшном Крысолове? А что, если это не сказка? Что, если прямо сейчас Крысолов сидит в андеграундном клубе Берлина, где мафия проворачивает ритуалы, дети пропадают, а люди превращаются в зверей? Мамы...