Fugarte y mostrarte al tiempo sin apenas dedicarle esfuerzo, romperme antes de haber estudiado cómo repararme, inmolar todo lo pequeño de mi sin masticarlo en cada seso, sin tenerlo procesado a fuego lento. Si algo aprendí de ti es que la casta no era nada tan relevante y que el autor de este lienzo pintado en sangre ha decidido no firmar su creación, han estampado la firma de otro en su lugar y no ha dejado de darle igual.
Regresar al hogar, ¿qué casa?, solo queda en pie el rombencéfalo tras los duros inviernos de lluvia salada. Un motor sin combustible puede serlo todo, pero sin cuerpo ha de ser siempre nada. Son puertas sin hoja abatible, una sola dirección. Los guardias de seguridad te acorralan mientras gimoteas por la perdida del ticket de la compra, no hay en tu vida posible reembolso. Y tu que te veías condonado ahora no tienes ni la gracia de antaño, te toca seguir condenado. Te irás creyéndote preso cuando querías ser libre.
Volarás en cuanto te dejen (ab)suelto y entenderás que jamás habías sido atado, que no existía furor o rencor, que solo te habías quedado con lo poco habías tragado al masticarte su infancia.
