Le vent est fort. Le vent joue avec ses cheveux. Le vent se promène sur son visage et dans son esprit. Il se faufile entre les feuilles fébriles. Et l'une d'entre elles s'envole. Elle virevolte, flotte, s'embrase et s'écrase au sol. Elle rejoint d'autres feuilles embrasées, qui se sont laissées guider par le vent elles-aussi, et qui sont retombées. Il faut bien tomber un jour. Elles forment une mer orangée sur laquelle le navire égaré de son esprit navigue. Il les sent craqueler sous son pied. Le vent se calme. Jimin ferme les yeux. Jimin respire. Jimin ouvre les yeux. Les feuilles se renvolent. La mer est frappée par la tempête. Et Jimin observe. Le vent transporte les feuilles. Les feuilles le transportent. Et lui transporte la vie. Lui inspire le vent. Lui expire son âme. Elle vole parmi les feuilles. Elle s'embrase elle aussi. Elle n'est plus qu'une feuille d'automne qui s'est laissée porter par le vent. Elle virevolte, flotte. Elle s'embrase, s'écrase. Il faut bien tomber un jour.
« -Qui es-tu? »
L'air est frais. Il n'y a plus que quelques feuilles. Quelques corps sans vie qui ne flottent pas. Il n'y a pas de vent pour les porter. Il n'y a pas de vent à inspirer. Il y a de l'air. De l'air frais qui réchauffe son âme déjà trop embrasée. Il marche parmi les arbres. La vie endormie coule dans leurs branches affaiblies. La sève de son amour se cristallise. Il tend la main pour saisir le froid. Pour saisir le vrai. Et un flocon vient s'y loger. C'est comme un rêve. Un rêve gelé qui tombe du ciel. Le flocon fond lentement. Il ne résiste pas à la chaleur de son âme. Et un autre rêve tombe du ciel. Et ils sont de plus en plus nombreux. Jimin se faufile entre les flocons, comme le vent effleurerait les feuilles. Il en emporte un. Un rêve qui virevolte, qui flotte. Un rêve qui s'embrase, qui fond sans avoir le temps de tomber. Il faut bien tomber un jour.
« -Jimin. Toi, qui es-tu? »
Sa voix brise le silence. Ils se regardent longtemps. Etrangers l'un à l'autre.
L'herbe est verte. La rosée, écume de ses envies, parcourt les brins. La vie s'éveille lentement. Le Soleil encore timide atteint son visage. Jimin marche. Jimin attend. Jimin contemple. Les arbres parlent. Le monde se couvre de vert. Il y a des bourgeons qui attendent. Des feuilles qui entendent. Le vent est faible. Le vent est loin. Et la vie est proche. Elle l'entoure. Le submerge. Elle attend. Se prépare. Un jour, elle explosera. Elle libérera ses couleurs. Elle brisera toute la mort qui l'enchaîne depuis si longtemps. Elle frétille. Impatiente. Jimin regarde. Jimin est patient. Il tend les bras. Attrape une feuille. L'arrache délicatement. Désolé. Elle est belle. Elle ne se doute pas qu'un jour elle se consumera. Jimin contemple. Et la feuille lui glisse entre les doigts. Il n'y a pas le vent pour la guider. Il n'y a pas l'automne pour l'embraser. Elle tombe. Il faut bien tomber un jour.
« -Inspiration. »
Et Inspiration l'embrasse. Ils s'aiment. Ils sont heureux. Jimin peint. Jimin écrit. Jimin compose. Et Inspiration admire. Et Jimin est heureux.
Les fleurs sont belles. Elles sont magnifiques. La vie s'est libérée. Elle est aussi belle qu'elle l'avait promis. Le Soleil n'est plus timide. Il éclaire tout. Il éclaire ses pupilles curieuses. Et il réchauffe son âme. Son âme embrasée depuis si longtemps. Le vent est parti. Jimin s'allonge dans l'herbe. Il regarde. Il contemple. La vie est encore plus belle qu'elle l'avait promis. Les oiseaux chantent. Son esprit écoute. Les fleurs dansent. Son esprit admire. Il étend ses bras. Il ferme ses yeux. Il ouvre son coeur. Et la nature s'y réfugie. Toutes les couleurs l'éclairent. Toutes les odeurs l'apaisent. Le ciel est bleu. Et il y a le ciel dans ses yeux. Le ciel est haut. Le ciel est beau. Le ciel est grand. Mais le ciel tombe. Il faut bien tomber un jour.
Inspiration est partie. Et Jimin n'est plus lui-même, sans Inspiration. Alors Jimin peint sa colère terne. Jimin écrit sa tristesse vide. Jimin compose le manque de son coeur laissé à l'abandon. Mais rien n'a de sens, sans Inspiration. Jimin a besoin d'Inspiration.
Il marche entre les arbres. Il écoute le vent chanter. Il sait ce qu'il cherche. Et c'est sans doute pourquoi il ne la trouvera pas. Elle était là, la première fois. Il marchait seul. C'était il y a longtemps, par un jour d'automne. Et il l'avait vue au loin. Ils s'étaient aimés. Mais elle était partie.
Inspiration. Toi qui m'aimes. Toi qui pars.
Inspiration. Toi que j'aime. Toi qui pars.
Promets-moi qu'un jour, nous nous retrouverons.
Promets-moi qu'encore, nous nous aimerons.
Sous les feuilles embrasées.
Sous les flocons inspirés.
Sous les bourgeons inespérés.
Sous les fleurs colorées.
Nous nous aimerons.
Inspiration. Je ne t'en veux pas.
Mais je t'en supplie. Ne me laisse pas éternellement.
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Esprits Égarés - Recueil d'OS
Fanfic- Parfois l'esprit s'égare, et pour la rime, il le fait sans crier gare. - Des OS sur BTS (en général). Sans prétention particulière, sans prise de tête, simplement quand l'inspiration vient.
