Marianela

5 Trabajo. Paisaje. Figura

El humo de los hornos que durante toda la noche velaban respirando con bronco
resoplido se plateó vagamente en sus espirales más remotas; apareció risueña claridad por
los lejanos términos y detrás de los montes, y poco a poco fueron saliendo sucesivamente
de la sombra los cerros que rodean a Socartes, los inmensos taludes de tierra rojiza, los
negros edificios. La campana del establecimiento gritó con aguda voz: «Al trabajo», y cien
y cien hombres soñolientos salieron de las casas, cabañas, chozas y agujeros. Rechinaban
los goznes de las puertas; de las cuadras salían pausadamente las mulas, dirigiéndose solas
al abrevadero, y el establecimiento, que poco antes semejaba una mansión fúnebre
alumbrada por la claridad infernal de los hornos, se animaba moviendo sus miles de brazos.
El vapor principió a zumbar en las calderas del gran automóvil, que hacía funcionar a un
tiempo los aparatos de los talleres y el aparato de lavado. El agua, que tan principal papel
desempeñaba en esta operación, comenzó a correr por las altas cañerías, de donde debía
saltar sobre los cilindros. Risotadas de mujeres y ladridos de hombres que venían de tomar
la mañana, precedieron a la faena; y al fin empezaron a girar las cribas cilíndricas con
infernal chillido; el agua corría de una en otra, pulverizándose, y la tierra sucia se
atormentaba con vertiginoso voltear, rodando y cayendo de rueda en rueda, hasta
convertirse en fino polvo achocolatado. Sonaba aquello como mil mandíbulas de dientes
flojos que mascaran arena; parecía molino por el movimiento mareante; kaleidoscopio, por
los juegos de la luz, del agua y de la tierra; enorme sonajero, de innúmeros cachivaches
compuesto, por el ruido. No se podía fijar la atención, sin sentir vértigo, en aquel voltear
incesante de una infinita madeja de hilos de agua, ora claros y transparentes, ora teñidos de
rojo por la arcilla ferruginosa; ni cabeza humana que no estuviera hecha a tal espectáculo,
podría presenciar el feroz combate de mil ruedas dentadas que sin cesar se mordían
unas a otras, y de ganchos que se cruzaban royéndose, y de tornillos que, al girar, clamaban
con lastimero quejido pidiendo aceite.
El lavado estaba al aire libre. Las correas de transmisión venían zumbando desde el
departamento de la máquina. Otras correas se pusieron en movimiento, y entonces oyose un
estampido rítmico, un horrísono compás, a la manera de gigantescos pasos o de un violento  latido interior de la madre tierra. Era el gran martillo-pilón del taller, que había empezado a
funcionar. Su formidable golpe machacaba el hierro como blanda pasta, y esas formas de
ruedas, ejes y raíles, que nos parecen eternas por lo duras, empezaban a desfigurarse,
torciéndose y haciendo muecas, como rostros afligidos. El martillo, dando porrazos
uniformes, creaba formas nuevas tan duras como las geológicas, que son obra laboriosa de
los siglos. Se parecen mucho, sí, las obras de la fuerza a las de la paciencia.
Hombres negros, que parecían el carbón humanado, se reunían en torno a los objetos de
fuego que salían de las fraguas, y cogiéndolos con aquella prolongación incandescente de
los dedos a quien llaman tenazas, los trabajaban. ¡Extraña escultura la que tiene por genio
al fuego y por cincel al martillo! Las [62] ruedas y ejes de los millares de vagonetes, las
piezas estropeadas del aparato de lavado, recibían allí compostura y eran construidos los
picos, azadas y carretillas. En el fondo del taller las sierras hacían chillar la madera, y aquel
mismo hierro, educado en el trabajo por el fuego, destrozaba las generosas fibras del árbol
arrancado a la tierra.
También afuera las mulas habían sido enganchadas a los largos trenes de vagonetes.
Veíaselas pasar arrastrando tierra inútil para verterla en los taludes, o mineral para
conducirlo al lavadero. Cruzábanse unos con otros aquellos largos reptiles, sin chocar
nunca. Entraban por la boca de las galerías, siendo entonces perfecta su semejanza con los
resbaladizos habitantes de las húmedas grietas, y cuando en las oscuridades del túnel
relinchaba la indócil mula, creeríase que los saurios disputaban chillando. Allá en lo último,
en las más remotas cañadas, centenares de hombres golpeaban con picos la tierra para
arrancarle, pedazo a pedazo, su tesoro. Eran los escultores de aquellas caprichosas e
ingentes figuras que permanecían en pie, atentas, con gravedad silenciosa, a la invasión del
hombre en las misteriosas esferas geológicas. Los mineros derrumbaban aquí, horadaban
allá, cavaban más lejos, rasguñaban en otra parte, rompían la roca cretácea,
desbarataban las graciosas láminas de pizarra samnita y esquistosa, despreciaban la caliza
arcillosa, apartaban la limonita y el oligisto, destrozaban la preciosa dolomía, revolviendo
incesantemente hasta dar con el silicato de zinc, esa plata de Europa, que, no por ser la
materia de que se hacen las cacerolas, deja de ser grandiosa fuente de bienestar y
civilización. Sobre ella ha alzado Bergia el estandarte de su grandeza moral y política. ¡Oh!
La hojalata tiene también su epopeya.
El cielo estaba despejado; el sol derramaba libremente sus rayos, y la vasta pertenencia
de Socartes resplandecía con súbito tono rojo. Rojas eran las peñas esculturales, rojo el
mineral precioso, roja la tierra inútil acumulada en los largos taludes, semejantes a
babilónicas murallas; rojo el suelo, rojos los carriles y los vagones, roja toda la maquinaria,
roja el agua, rojos los hombres y las mujeres que trabajaban en toda la extensión de
Socartes. El color subido de ladrillo era uniforme, con ligeros cambiantes, y general en
todo; en la tierra y las casas, en el hierro y en los vestidos. Las mujeres ocupadas en lavar
parecían una pléyade de equívocas ninfas de barro ferruginoso crudo. Por la cañada
abajo, en dirección al río, corría un arroyo de agua encarnada. Creeríase que era el sudor de
aquel gran trabajo de hombres y máquinas, del hierro y de los músculos.
La Nela salió de su casa. También ella, a pesar de no trabajar en las minas, estaba teñida
ligeramente de rojo, porque el polvo de la tierra calaminífera no perdona a nadie. Llevabaen la mano un mendrugo de pan que le había dado la Señana para desayunarse, y,
comiéndoselo, marchaba aprisa, sin distraerse con nada, formal y meditabunda. No tardó en
pasar más allá de los edificios, y después de subir el plano inclinado, subió la escalera
labrada en la tierra, hasta llegar a las casas de la barriada de Aldeacorba. La primera que se
encontraba era una primorosa vivienda infanzona, grande, sólida, alegre, restaurada y
pintada recientemente, con cortafuegos de piedra, aleros labrados y ancho escudo
circundado de follaje granítico. Antes faltara en ella el escudo que la parra, cuyos
sarmientos cargados de hoja parecían un bigote que aquella tenía en el lugar
correspondiente de su cara, siendo las dos ventanas los ojos, el escudo la nariz y el largo
balcón la boca, siempre riendo. Para que la personificación fuera completa, salía del [65]
balcón una viga destinada a sujetar la cuerda de tender ropa, y con tal accesorio la casa con
rostro estaba fumándose un cigarro puro. Su tejado era en figura de gorra de cuartel y tenía
una ventana de bohardilla que parecía una borla. La chimenea no podía ser más que una
oreja. No era preciso ser fisonomista para comprender que aquella casa respiraba paz,
bienestar y una conciencia tranquila.
Dábale acceso un patiecillo circundado de tapias y al costado derecho tenía una hermosa
huerta. Cuando la Nela entró, salían las vacas que iban a la pradera. Después de cambiar
algunas palabras con el gañán, que era un mocetón formidable... así como de tres cuartas de
alto y de diez años de edad... dirigiose a un señor obeso, bigotudo, entrecano, encarnado, de
simpático rostro y afable mirar, de aspecto entre soldadesco y campesino, el cual apareció
en mangas de camisa, con tirantes, y mostrando hasta el codo los velludos fornidos brazos.
Antes que la muchacha hablara, el señor de los tirantes volviose adentro y dijo:
-Hijo mío, aquí tienes a la Nela.
Salió de la casa un joven, estatua del más excelso barro humano, grave, derecho, con la
cabeza inmóvil y los ojos clavados y fijos en sus órbitas, como lentes expuestos en un
muestrario. Su cara parecía de marfil, contorneada con exquisita finura; mas teniendo
su tez la suavidad de la de una doncella, era varonil en gran manera, y no había en sus
facciones parte alguna ni rasgo que no tuviese aquella perfección soberana con que fue
expresado hace miles de años el pensamiento helénico. Aun sus ojos, puramente
escultóricos porque carecían de vista, eran hermosísimos, grandes y rasgados.
Desvirtuábalos su fijeza y la idea de que tras aquella fijeza estaba la noche. Falto del don
que constituye el núcleo de la expresión humana, aquel rostro de Antinoo ciego poseía la
fría serenidad del mármol, convertido por el genio y el cincel en estatua y por la fuerza vital
en persona. Un soplo, un rayo de luz, una sensación bastarían para animar la hermosa
piedra, que teniendo ya todas las galas de la forma, carecía tan sólo de la conciencia de su
propia belleza, la cual emana de la facultad de conocer la belleza exterior.
Parecía tener veinte años, y su cuerpo sólido y airoso, con admirables proporciones
construido, era digno en todo de la sin igual cabeza que sustentaba. Jamás se vio
incorrección más lastimosa de la Naturaleza, que la que tan acabado tipo de la humana
forma representaba, recibiendo por una parte admirables dones     y siendo privado por
otra de la facultad que más comunica al hombre con sus semejantes y con el maravilloso
conjunto de todo lo creado. Era tal la incorrección, que aquellos prodigiosos dones
quedaban como inútiles, del mismo modo que si al ser creadas todas las cosas hubiéralasdejado el Hacedor a oscuras, para que no pudieran recrearse en sus propios encantos. Para
que la imperfección ¡ira de Dios! Fuese más manifiesta, había recibido el joven portentosa
luz interior, un entendimiento de primer orden. Esto y carecer de la facultad de percibir la
idea visible, que es la forma, siendo al mismo tiempo divino como un ángel, hermoso como
un hombre y ciego como un vegetal, era fuerte cosa ciertamente. No comprendemos ¡ay!, el
secreto de estas horrendas incorrecciones. Si lo comprendiéramos, se abrirían para nosotros
las puertas que ocultan primordiales misterios del orden moral y del orden físico;
comprenderíamos el inmenso misterio de la desgracia, del mal, de la muerte, y podríamos
medir la perpetua sombra que sin cesar sigue al bien y a la vida.
Don Francisco Penáguilas, padre del joven, era un hombre más que bueno, era
inmejorable, superiormente discreto, bondadoso, afable, honrado y magnánimo, no falto de instrucción. Nadie le aborreció jamás; era el más respetado de todos los labradores
ricos del país, y más de una cuestión se arregló por la mediación, siempre inteligente, del
señor de Aldeacorba de Suso. La casa en que le hemos visto fue su cuna. Había estado de
joven en América, y al regresar a España sin fortuna, había entrado a servir en la Guardia
civil. Retirado a su pueblo natal, donde se dedicaba a la labranza y a la ganadería, heredó
regular hacienda, y en la época de nuestra historia acababa de heredar otra muy grande.
Su esposa, que era andaluza, había muerto en edad muy temprana, dejándole un solo
hijo, que desde el nacer demostró hallarse privado en absoluto del más precioso de los
sentidos. Esto fue la pena más aguda que amargó los días del buen padre. ¿Qué le
importaba allegar riqueza y ver que la fortuna favorecía sus intereses y sonreía en su casa?
¿Para quién era esto? Para quien no podía ver ni las gordas vacas, ni las praderas risueñas,
ni las repletas trojes, ni la huerta cargada de frutas. D. Francisco hubiera dado sus ojos a su
hijo, quedándose él ciego el resto de sus días, si esta especie de generosidades fuesen
practicables en el mundo que conocemos; pero como no lo son, no podía D. Francisco dar
realidad al noble sentimiento de su corazón, sino proporcionando al desgraciado joven
todo cuanto pudiera hacerle agradable la oscuridad en que vivía. Para él eran todos los
cuidados y los infinitos mimos y delicadezas cuyo secreto pertenece a las madres, y algunas
veces a los padres, cuando faltan aquellas. Jamás contrariaba a su hijo en nada que fuera
para su consuelo y entretenimiento en los límites de lo honesto y moral. Divertíale con
cuentos y lecturas; tratábale con solícito esmero, atendiendo a su salud, a sus goces
legítimos, a su instrucción y a su educación cristiana, porque el señor de Penáguilas, que
era un si es no es severo de principios, decía: «No quiero que mi hijo sea ciego dos veces».
Viéndole salir, y que la Nela le acompañaba fuera, díjoles cariñosamente:
-No os alejéis hoy mucho. No corráis... Adiós.
Miroles desde la portalada hasta que dieron vuelta a la tapia de la huerta. Después entró,
porque tenía que hacer varias cosas; escribir una esquela a su hermano Manuel, ordeñar una
vaca, podar un árbol y ver si había puesto la gallina pintada.