Les Faucheurs

Douze

Au début nous étions douze. Les douze faucheurs, serviteurs d'Azrael.

Le Prêtre. Le Corbeau. Le Fou. L'Enfant. La Succube. Le Vagabond. La Voleuse. Le Chasseur. Les Jumeaux. L'Assassin. Et le Magicien.

Pendant près d'un millénaire, nous avons régné sur le monde sous l'égide de notre maître. Pendant un millénaire, nous avons tué pour lui.

Mais le démon a été vaincu. Terrassé par l'archange Raphaël qui l'a renvoyé en enfer et nous a pris nos pouvoirs. Ils nous a réduit à de simples esprits sans âmes, cachés dans l'obscurité, se nourrissant d'âmes perdues.

Trop faibles pour vivre. Trop anciens pour mourir.

Pitoyables.

Mais il est revenu. Notre maître s'est de nouveau échappé des enfers et pour revenir sur Terre, il n'a besoin que d'une chose. Un corps.

Pour choisir celui qui aurait le privilège d'accueillir ses pouvoirs, Azrael nous a ordonné de nous entretuer. Des douze faucheurs il ne devait en rester qu'un.

La guerre fut déclarée. Les faucheurs se sont alliés, trahis, massacrés. Le Prêtre fut le premier à succomber. Puis le Vagabond. Je me suis occupé personnellement du Fou, du Magicien et de la Succube. Le Chasseur a proposé une alliance pour détruire les Jumeaux avant d'être lui-même abattu par ses anciens alliés. Et au fur et à mesure que nous tuions, nous retrouvions nos pouvoirs. Nous reprenions des forces. Jusqu'à ce qu'il n'en reste plus que quatre. Les quatre plus forts.

Le temps a passé. Nous nous sommes cachés. Tant et si bien que pendant près de deux siècles, aucun faucheur ne fut tué.

Jusqu'à aujourd'hui.

Je sais que le Corbeau est mort. Je l'ai senti. Qui l'a tué? Je n'ai aucun moyen de le savoir. Mais sa mort ne signifie qu'une chose: La chasse est de nouveau ouverte. Je sens de nouveau cette excitation qui accompagnait chacun de mes meurtres, cette pulsion que j'ai trop longtemps mise de côté. Cette envie de tuer.

Au début, nous étions douze. Aujourd'hui, nous ne sommes plus que trois.